Heroínas sencillas y perversas

Cuando la gente le preguntaba lo que quería hacer después del instituto, incluso cuando se lo preguntaba Eric, se ponía nerviosa e inquieta, evitaba las miradas y les decía que todavía no lo sabía, que lo descubriría. No podía admitir ante esa gente (con pena o dudas en la mirada) que sus sueños eran más grandes que cualquiera de las opciones que imaginaran para ella. A veces ni siquiera podía admitirlo ante sí misma. Era abrumador creer en esos sueños. Y absurdo. Pasar horas en la tiendo de comestibles parecía mucho más seguro. Inestable, pero más seguro.

-¿Entonces Paul y Joan están bien ahora? ¿Completamente curados de su homofobia?
- Bueno, no diría completamente. Pero no son tontos. Entienden la correlación entre que yo sea una lesbiana famosa y que les pueda comprar un barco, así que...
- Así que son intolerantes pragmáticos.

Llegó a casa con tiempo suficiente para preparare un té de limón con miel y sentarse con el portátil en el columpio del porche que su padre había instalado semanas antes de suicidarse. A Merrit le resultaba incómodo pensar en la facilidad con la que ahora contaba el tiempo partiendo de ese hecho, cómo cada acontecimiento de su vida se medía por la proximidad con su suicidio. Se había cortado el pelo el día antes de que él lo hiciera. Una gran rama de sicomoro del patio trasero se cayó dos semanas después de que lo hiciera. Había ido a un mercadillo de segunda mano tres fines de semana antes de que lo hiciera.

Eleanor Faderman conocía muchos libros. Pero nunca había leído un libro que pareciera conocerla a ella.

Es cierto, por supuesto, que cualquier muerte es inquietante para los que quedamos vivos para dar testimonio, pero sin duda las más inquietantes son las inesperadas y horribles muertes de jóvenes que están empezando a entender quiénes son o cuál es su lugar en el mundo. O cómo podrían cambiar el mundo para vivir mejor en él.