Miénteme, te creeré

J’ai pensé que vous pourriez ouvrir une brèche dans ce silence qui m’emmure depuis deux ans et demi, que vous pourriez me donner une piste, m’aider. Mais je vous ai peut-être attribué des pouvoirs que vous n’avez pas (…)

Si notre histoire avait été écrite par vous, je suis certaine que vous auriez trouvé une meilleure fin. Pardonnez-moi de ne pas avoir votre talent.
Je vous embrasse sans doute pour la dernière fois.

Je deviens de plus en plus émotif avec l’âge. (…) Une chanson écoutée au volant de ma voiture, une réplique dans un film même pas bon, une ligne dans un roman et c’est parti.

Car souvent, les messages cryptés ne se cachent pas dans les vieilles lessiveuses, mais à l’intérieur de notre cœur. Il nous manque seulement le code pour les déchiffrer, et vous avez peut-être trouvé ce code.

Je soigne, un peu, peut-être, avec mes mots, avec ma voix.

Si ce chagrin n’est pas soluble dans l’écriture, dans quoi pourriez-vous bien le diluer?

En même temps que je vis mes plus grandes peines, mes plus grands malheurs, il y a en moi cette consolation ultime : je pourrai les écrire. Je pourrai les transfigurer et en faire la matière de mon art et trouver une jouissance en le faisant bien. Ma première raison de vivre est dans l’écriture (…)

Elle écrit avec simplicité, sans recherche d’effets, et ça me plaît beaucoup, un peu comme ces femmes qui sont belles et qui ont l’air de ne pas le savoir, tu vois?

Une complicité s’est établie, comme lorsque tu rencontres une personne dont tu sais au bout de quelques minutes seulement qu’elle te convient.

Il est rare que deux jours s’écoulent sans que nous nous écrivions. Nous y prenons plaisir tous les deux, alors pourquoi y renoncer?