Rompepistas

Rompepistas. O cómo coger la vida, patearla con palabras desoladoras y crear un camino sin referencias, el del vacío que no sabemos con qué llenar.

Si normalmente utilizo un tipo específico de música para escribir mis impresiones sobre cualquier libro, en esta ocasión necesité algo más cañero, más desgarrador. Porque, aunque solo fuera en algunos momentos, también volví a mis diecisiete años, a la familia que se elige, a las noches eternas, a la rebeldía vivida como una ley del silencio una vez traspasas el umbral de casa.

Rompepistas es un adolescente que vive en el extrarradio de Barcelona, una especie de Manolito Gafotas (salvando las distancias) sagaz, deslenguado y entrañable que, a través del relato de su verano de 1987 nos meterá de lleno en su universo personal. Gracias a un mordaz discurso en primera persona, descubriremos lo que se esconde tras una imagen gamberra y en apariencia despreocupada: un niño que está aprendiendo a crecer.

Es mi primer acercamiento a la obra de Kiko Amat, quien además en esta edición, nos obsequia con un delicioso postfacio donde situar este texto dentro de su producción.

Pero hay más motivos por los que una obra como esta, tan flemática e ingenua me haya gustado tanto. Y es que está escrita con tanta desvergüenza como refinado está el lenguaje hasta su última consecuencia. Creo que hay que tener algo más que talento para conjugar esta unión y es saber exprimir el material de la propia vida para que la historia se deje contar de una forma tan natural.

Tenía ya ganas de disfrutar una lectura alejada de algún tipo de academicismo o sostén riguroso, ya sea temático o moral.

Literatura para rasgar, para echarte unas risas, para recordar lo que ya no eres o que quizá dejaste morir concienzudamente porque es demasiado auténtico para el camino en línea recta. Échale la culpa al boogie. O no.


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