Como un cielo en nosotros

‘Como un cielo en nosotros' es uno de los textos que más me ha gustado en años. de esos que mientras lo tienes entre las manos, habla de alguna forma a tu corazón y, cuando eso pasa, que son pocas veces, sabes que estás ante algo que jamás olvidarás y a lo que, sin duda, volverás. Y también, algo que sabes que no importa cuánto o cómo hables de él, no podrás hacerle justicia
 
En apenas 100 páginas, Jakuta Alikavazovic, se las apaña para hablar de toda una vida. A partir de la narración de una curiosa experiencia no exenta de un gran misterio, la noche que pasó en el museo Louvre del 7 al 8 de marzo de 2020 (esto es algo que puede hacerse, leed el libro para más info), presenta un conjunto de recuerdos en torno a la figura de su padre, alternados con reflexiones sobre lo que ve y siente allí, en la Sala de las Cariátides, cuando todo queda a oscuras.
 
Así, tenemos dos grandes escenarios. El primero, el museo Louvre, inseparable de mil y un curiosidades y pensamientos sobre el arte en general, su historia y también, sobre diferentes piezas en particular. Este museo que se convierte en detonante para la autora, que regresa allí para “volver a ser la hija de su padre”. El segundo escenario, y quizá el más importante, es la memoria. A través de la cual Jakuta invoca a su padre, un exiliado de la extinta Yugoslavia, un esteta, un rey de las apariencias, un enamorado de Paris, del arte y del Louvre. Una figura tan carismática que basta su recuerdo para fascinarnos. Un hombre a quien conocemos a través de pequeños detalles como cuando aprendió francés leyendo (“por eso, a pesar de su acento, hablaba como un libro”). Un padre que se pasó media vida preguntando a su hija “¿y tú cómo te las ingeniarías para robar La Gioconda?”. Una cuestión convertida en mantra que volverá a la Jakuta adulta, no solo hija, ya madre, esa noche en el Louvre de marzo de 2020.
 
Un libro que habla de tantas cosas, pero sobre todo (o así lo he sentido yo), de amor. “El amor de mi padre era un cielo dentro de mí, y su realidad, la viera o no, era tan evidente como el cielo que hay encima de mí”. Arropada por la oscuridad del museo, Jakuta se reencuentra con su yo niña y mira bajo un nuevo tamiz determinados recuerdos que toman ahora nuevos significados y, sobre todo, generan nuevas preguntas. ¿Quién era realmente su padre? ¿Llegó a conocerle realmente? ¿Era su padre dos personas? ¿Por qué estaba tan obsesionado con conseguir el plan perfecto para robar el cuadro más famoso del mundo?
 
Un libro de esos inclasificables, un ensayo literario, algo así como una biografía sin serlo, una muy buena anécdota, un recuerdo puesto sobre el papel, un ligero pero potente tratado de arte… en el fondo, ¿qué más da lo que sea? Es un texto-tesoro y con eso me quedo. Un texto que es imposible leer sin subrayar, sin buscar en internet, sin pensar, ¿cuándo voy a sacar un rato para volver a leerlo?
 
Una historia de no ficción pero que tiene todo lo bueno de una novela que creo que puede encantar a todo el mundo, pero si te gusta el arte, ¡irá directo a tus favoritos!
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Durante la lectura del libro, de principio a fin, me he estado preguntando si sería capaz de pasar una noche en el museo del Louvre o en cualquier otro y no, no sería capaz, al menos a solas.
Tampoco he podido evitar sentir un poco de agobio imaginando a la autora en la sala de las Cariátides, a oscuras, sin más compañía que las obras que la ocupan. Han sido sensaciones que han despertado en mí la curiosidad de saber que pretende Jakuta con esta aventura nocturna.
Para recordar la sala en cuestión le he hecho una visita virtual y así poder ambientarme; hace ya algunos años que estuve por penúltima vez. Me quedé extrañada porque no recordaba en las visitas que hice al museo haberla visto en esta sala, pero sí es cierto que durante un tiempo estuvo allí expuesta.
Es posible que todo esté relacionado, que la autora haya elegido la sala de las Cariátides por la Venus de Milo, por esta esa imitación de treinta centímetros a la que hace referencia al comienzo del libro.
He de reconocer que al principio se me hizo un poco bola esta historia, pero según avanza me fue gustando más y el final es bonito, aunque me he quedado con las ganas de saber que llevaba en el bolso. ¿Alguien ha estado más fino que yo?
Y es que he observado, que mientras va narrando, deja al lector con las ganas de saber los detalles claves para sacar una conclusión clara de todo lo que cuenta.
Cuando describe el contenido del bolso, antes de pasar el control, esa última cosa no dice qué es y en el siguiente párrafo nos despista con que la comida está prohibida en el museo. Es una forma de que nos olvidemos, temporalmente, de esa cosa que nunca dice qué es porque la historia termina sin aclararlo.
Con la frase que su padre le hacía: -¿Y tú cómo te las ingeniarías para robar La Gioconda? Crea un doble sentido en la novela porque aunque está claro que lo que busca esa noche es encontrarse con su padre, de igual manera nos deja con la incertidumbre de si en algún momento se planteó robar la obra.
¿Es una estrategia para que nuestra imaginación vuele y cada cual saque sus propias conclusiones? Conmigo lo ha conseguido.
En el personaje de su padre incluye su amor por el arte, su situación de exiliado y, como consecuencia de ello, su estado de pobreza en una ciudad donde no es fácil salir adelante.
Pero su padre es un hombre que sabe ver el lado positivo de las cosas, lo que me llevó, por un momento, a pensar en la película de la vida es bella.
¿Él era feliz así? ¿Le importaba su hija? Yo quiero pensar que sí, pero entonces ¿por qué la dejó abandonada en el museo? Una cosa más en que pensar…
Hay un momento en el libro en que la autora hace mención a un pequeño hueco en la escultura de la Venus. Puede que se haya inspirado en la nota que encontraron en la obra cuando fue restaurada entre 2009 y 2010. La nota decía: Restaurée le 5 avril 1936 par Libeau / Marbrier- Louvre.
Esto me ha llevado a pensar que lo que guarda en el bolso es una nota para su padre en el interior de la escultura. Allí quedará para la posteridad y, quien sabe, quizá en una próxima restauración encuentren esa nota.
Concluyendo, creo que Jakuta tiene una gran necesidad de buscar la parte buena, positiva de la experiencia de ser hija de un hombre que tuvo que abandonar su país, uno que dejó de existir como tal para coger otra identidad.
Moraleja: Con el tiempo, la edad, la experiencia, me ha llevado a pensar que a los niños, a los hijos, desde pequeños hay que contarles la verdad. de lo contrario les hacemos ver algo que no es y ellos, cuando se hacen adultos, reflexionan y descubren que lo que un día le contaron no era así.



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Si tuviese que describir el libro en relación a su contenido diría que Jakuta, aquí, esculpe o esboza el retrato de su padre.

Todo ocurre en el contexto del arte con epicentro en el Louvre parisino. Así es como la autora, pasando una noche en el famoso museo, nos va descubriendo a su padre, su vida, su pasión hacía el arte y la relación de ambos marcada por esa pasión artística. Esa noche que pasa entre siglos y siglos de objetos de arte, es solo la excusa para expresar todo el universo de un padre y una hija.

Se destapa todo un vínculo paterno filial de subidas y bajadas, donde se refleja la condición migrante de un padre de origen Yugoslavo, infancia de largos paseos y visitas por el Louvre con la siguiente pregunta en el aire “Y tú, ¿como harías para robar La Gioconda?”, una dura adolescencia renegando de un padre o la posterior relación basada en el orgullo por su hija que, pese al pronóstico de una profesora que dijo que ella nunca hablaría francés, se convierte en una premiada escritora francesa.

Es evidentemente cómo las circunstancias de un padre marcan absolutamente el vínculo y la vida de su hija: nacer en una Yugoslavia que ya no existe, llegar a París por amor, aparentar para esconder la pobreza… Todos los prejuicios que puedan existir hacia un padre pueden heredarse haciendo que su hija los sufra.

Además, Jakuta a lo largo del libro da muchos detalles sobre la historia del arte e incluso desvela secretos, como ese pequeño compartimento que podría tener la Venus del Milo en alguna parte de su cuerpo de mármol…

Por cierto, ¿qué creéis que lleva Jakuta en su bolso esa noche en el Louvre? Yo, quizá, me he montado una película (jaja) pero intuyo algo… esa noche algo se quedó escondido bajo esa pirámide de vidrio y metal. Para la eternidad.

Gracias a Babelio, Masa Crítica y a la editorial Muñeca Infinita por este ejemplar y por la enorme oportunidad.

“Como un cielo en nosotros” un libro escrito con un estilo lírico notable. Una obra distinguida y única en la que su autora refleja el talento de su pluma con una fuerza desgarradora para transmitir sus sentimientos.

Se disfruta de unas comparativas fascinantes entre lo real y lo abstracto. Combinaciones de arte con emociones, invitándote a reflexionar profundamente en aquello que creemos permanecerá perenne ante nosotros y evidentemente como las hojas de un árbol caduco se esfumarán con el tiempo.

Palabras que se hacen tangentes y en la que como lectora llegas a extasiarte de belleza narrativa.
Una lectura que encarecidamente os recomiendo que leáis.

La impresión que me deja Como un cielo en nosotros es la de haber pasado un rato charlando con su autora, unas horas íntimas e intensas en las que hemos reflexionado -ella contando, yo escuchando- sobre esos lugares comunes que tenemos una forma especial de hacer nuestros, de incorporarlos a nuestra historia personal construyendo sin darnos cuenta una historia común.

Este es un libro sobre arte, sobre el Louvre, sobre ese no estar nunca en casa que solo puede entender del todo, supongo, quien tiene el dudoso privilegio de pertenecer a un lugar que ya no existe. Es, sobre todo, un libro acerca de la relación de esta hija con su padre, y acerca de la necesidad de todas las hijas de descubrir al hombre detrás de su padre para entenderse un poco mejor a sí mismas.

Un texto que se lee como se escucha una confesión, con deleite, con una pizca de picardía -¿qué será eso que dejamos de nosotros mismos en el Louvre cuando nos quedamos a solas en sus pasillos y nadie mira?- y, al menos en mi caso, con un lápiz en la mano para asegurarme de que las palabras más importantes se quedaban conmigo.

Será que el Louvre, París y hasta Yugoslavia son también un poquito mi lugar común, pero este es sin duda un libro que merece la pena leer.

Leyendo el inicio de la sinopsis "la autora pasa la noche del 7 al 8 de marzo de 2020 en el Museo del Louvre, sección de Antigüedades, sala de las Cariatides" quizá podamos pensar que trata de lo que ocurrió en esa noche .

Pero para mí es un homenaje a su padre, un recordatorio de los momentos vividos, de sus paseos por el museo, de la parte de la vida que conoce de su padre y del amor que les une aunque en algunas épocas de su vida sintiera cierta vergüenza o rechazo.

Un padre yugoslavo que huye de su país y llega a París por amor y se queda por el Louvre, un padre que esconde la pobreza en un buen abrigo, un padre que le pregunta ¿y tú cómo te las he ingeniarías para robar la Gioconda?porque para ella " mi padre soñaba con saquear el Louvre, ardía en deseos de saquear ese Louvre que tanto amaba y me hizo cómplice de ese saqueo o del sueño de ese saqueo". Toda su vida su padre soñó con sustraer algo del Louvre mientras que ella lo que tenía en mente era lo contrario: introducir algo en el Louvre, para eso ha ido esa noche. Para añadir algo que cambiará ese lugar para siempre. Algo que lleva en el bolso.

Y no solo la vida de su padre, su amor al arte y lo que ha influido en ella que ya sabéis que estos temas me encantan, también nos cuenta anécdotas sobre el robo de la Gioconda por Vincenzo Peruggio, o de la Venus de Milo o del "Hermafrodita durmiente" de Bernini y nos intenta explicar de qué hablamos cuando hablamos de arte.

Pasado y familia, sentimientos y recuerdos, secretos y emociones, memoria y arte. Pero sobre todo el amor al padre. Un padre que "todo lo veía pero que se le escapaba a cualquier cosa que pudiera causar sufrimiento porque lo que no veía no podía existir. Porque solo confiaba en su percepción y tampoco veía el dolor del mundo. Siempre tuvo un optimismo incomprensible y siempre creyó en la belleza, en la bondad y el progreso del hombre. No veía el dolor del mundo porque se negaba a verlo, quería vivir en la belleza aunque tuviera que dejar su país a su familia y a sus amigos".
Un padre bueno, pero "¿acaso llegamos a conocer de veras a nuestro padre?"
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Este relato parte de una noche que la autora pasó a solas en el museo del Louvre, a los pies de la Venus de Milo.

Con esta frase podemos intuir que lo que nos cuenta Alikavazovic puede ser o no cierto, puede ser o no verosímil, pero en todo caso es intenso y honesto. Los recuerdos de una niña de las tardes con su padre en el museo del Louvre, las vivencias de unos exiliados por la guerra yugoslava, los desencuentros generacionales y vitales entre padre e hija, lo que desconoce de su padre como hombre, como ser humano, lo que no sabe de su vida anterior e incluso de su vida mientras ella estuvo con él, ....lo que hace que el arte sea considerado como tal...

Este relato parte de una noche que la autora pasó a solas en el museo del Louvre, a los pies de la Venus de Milo.

Tiene la capacidad de hacerte sentir dentro de su cabeza, de sus sensaciones.

En 2020, antes del fatídico suceso mundial, se propuso a una serie de escritores franceses pasar una noche en un museo, para, de esa experiencia, escribir un libro.
El primero que leí de esta colección fue El perfume de las flores de noche, de Slimani (tenéis mi reseña en mi perfil), pero, a primeros de año, @no_soy_sibila me recomendó que leyera éste, y ella es El Oráculo de Delfos de los libros, no podría negarme.

En Como un cielo en nosotros, Jakuta Alikavazovic elige pasar la noche en el Louvre, que es el museo de su vida, de su infancia, de la vida de su padre, un inmigrante yugoslavo que quiere ser parisino desde el primer momento. Alikavazovic vivirá con esta dicotomía del desarraigo: ni muy francesa (por mucho que diga su padre, un señor que habla con un fuerte acento y que le puso un nombre impronunciable), ni muy yugoslava (¿qué le ata a la tierra que les expulsó, en la que se marcaban con tiza sólo las puertas de algunas casas?).
Su padre era un enamorado del Louvre, del arte clásico (y ahí reside la importancia de la Vénus de Milo, la griega entre romanas), y llevaba a su hija con frecuencia para sensibilizarla; pero también para preguntarle cómo robaría la Gioconda (algo que ya se hizo en el pasado), un juego de máscaras dónde se difumina la realidad. ¿Por qué tanta insistencia con esa pregunta? Y el texto se vuelve también un juego, un juego de espejismos.

Me interesan estos textos híbridos que hablan sobre raíces y desarraigo, sobre familia (la unión y la tirantez siempre –una casi ruptura), sobre arte (su porqué, su deriva). Y me gusta, como me gustó con Slimani, el ponerme en la piel de la persona que pasa una noche en un museo sola y a la vez tan acompañada, tan observada por los siglos y los seres que albergan las salas, por las sombras en movimiento en la oscuridad... El miedo subjetivo de ese momento pero también el abrigo que dan esos muros. El privilegio, seguramente, comprendido a posteriori. Un acercamiento distinto, en el que cabe la reflexión, algo que debería ocurrir en unos museos en los que, por el contrario, la velocidad del turismo no permite.

Sinceramente, deseando leer más libros de esta colección.

La verdad es que, aún habiendo leído la sinopsis, no tenia muy claro lo que me iba a encontrar en este libro y, sinceramente, me ha sorprendido para bien.

Es cierto que no es el tipo de lectura que a mí más me gustan, pero lo he disfrutado y se me ha hecho muy ameno de leer.

Me encanta que todo el libro transcurra mientras ella pasa una noche en el Louvre y es ahí donde la conocemos a ella y dónde nos presenta a su padre y la relación con este.

He de decir que, conforme Jakuta nos iba hablando de obras de arte, yo las buscaba para ver cuáles eran (si no las conocía) y ha sido muy interactivo y didáctico en ese aspecto.

Creo que es un libro que merece la pena ser leído porque cuando lo terminas, te deja una sensación de bienestar… eso si, sigo sin saber que es lo que llevaba en el bolso esa noche en el Louvre.