Wislawa Szymborska

Todo es mío y nada me pertenece, / Nada pertenece a la memoria, / todo es mío mientras lo contemplo.

En sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo griego con fluidez
y no solo con los vivos.

No he vivido más que tú,/ sino solo lo bastante/ para pensar de lejos.

Nada dos veces

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

Escribe como si nunca hubieras hablado contigo mismo
y te evitarás de lejos

"ALGO SOBRE EL ALMA"_Sólo cuando se unen//está presente en nosotros////Podemos contar con ella//cuando no estamos seguros de nada//y tenemos curiosidad por todo.////De los objetos materiales//le gustan los relojes con péndulo//y los espejos que trabajan afanosos//aunque no mire nadie////No dice de dónde viene//ni cuándo se irá de nuevo//pero evidentemente espera esa pregunta.////Según parece,//así como ella a nosotros//nosotros a ella//también le servimos de algo.

Aunque me llames, no te oiré,
si te oigo, no me giraré,
y si hiciera ese imposible gesto,
no reconocerías mi cara.

Somos hijos de nuestra época,/ y nuestra época es política.

Tuve yo razón.
Pero la razón no da fruto.
Y estas son mis vestimentas chamuscadas por el fuego.
Y estos son mis trebejos de vidente.
Y este es mi rostro desfigurado.
Un rostro que pudo ser hermoso y no lo supo.

Véndeme tu alma.
No te saldrá otro comprador.
No existe ningún otro diablo.

La muerte siempre llega con ese instante de retraso.

No existe vida que, aun por un instante, no sea inmortal.

La vida, por larga que sea, será siempre muy breve. Demasiado breve para añadirle algo.

No hay peor lujuria que pensar.

Puedo imaginarme como una muerta temporal, pero me cuesta pensar que vivía y nada recuerdo.

Nuestros ojos con los últimos recuerdos ya cansados;
las manos, saben, creen, en cambio.
Manos con las que habremos de levantar el peso de esta tierra,
que saben que el mundo renacerá sin los fantasmas de la guerra,
que pagará, sin vueltas, por los años abatidos,
y creen en un nuevo orden y un nuevo ritmo.

Al pájaro que se precipitó desde un día soleado,
y entró aleteando en un interior sombrío,
lo agarra. Alienta su corazón acelerado:
¡menuda aventura, amigo!.

Cuando lo devuelva a la libertad
para que se sumerja en el espacio del vuelo,
lo mirarán desde rincones asombrados
los ojos de los libros y lo ojos de las horas.

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Intenté tener hojas. Quise poblarme de arbustos.
Conteniendo el aliento -para que fuera más rápido-
esperé el momento de convertirme en rosa.

Canción, tú que de mí no te apiadas:
tengo un cuerpo individual que en nada se transforma,
y soy desechable hasta la médula de los huesos.

“Mil, Brezesko. Las descripciones de la naturaleza no forman parte de las prestaciones obligatorias de un escritor. Si no se tienen suficientes palabras frescas para hacer que la descripción sea interesante, es mejor olvidarse de los destellos de la luna en el agua. Además, el fragmento de la novela que nos ha enviado trata del robo de una vaca. En un momento así, ni el ladrón ni la vaca sacada del establo están como para admirar los encantos de la naturaleza”.