Veronica Roth

—¿Qué has hecho? —le grito.

—Si tú mueres, yo muero —responde Tobias, volviendo la vista hacia mí—. Te pedí que no lo hicieras, y tú tomaste tu decisión. Estas son las repercusiones.

Desaparece al doblar la esquina. Lo último que veo de él y de los traidores osados que se lo llevan es el brillo del cañón y la sangre de la parte de atrás de su lóbulo, de una herida que no le había visto.

La energía se me escapa en cuanto él se va. Dejo de resistirme y permito que las manos de Peter me empujen hacia mi celda. Al llegar, me derrumbo en el suelo nada más entrar y espero a que se cierre la puerta para saber que se ha ido Peter, pero no se cierra.

Tobias y yo nos quedamos a unos metros de distancia durante breves segundos. Después, él se acerca lentamente.

—¿Estás bien? —me pregunta.

—A lo mejor vomito si tengo que volver a responder a esa pregunta. No tengo una bala en la cabeza ¿no? Pues estoy bien.

—Tienes la mandíbula tan hinchada que parece que llevas una bola de algodón metida en la boca y acabas de apuñalar a Eric —responde, frunciendo el ceño—, ¿y no se me permite preguntarte si estás bien?

Suspiro. Debería decirle lo de Marcus, pero no quiero hacerlo aquí, con tanta gente alrededor.

—Sí, estoy bien.

Me quedo mirándolo y noto el latido de mi corazón por todas partes, incluso en los dedos de los pies. Me apetece hacer algo atrevido, aunque también podría alejarme tranquilamente. No sé qué opción es la más inteligente o la mejor. Tampoco sé si me importa.Extiendo los brazos y le sostengo la mano. Sus dedos se encuentran con los míos. No puedo respirar. Lo miro, él me mira. Durante un largo instante nos quedamos así. Entonces retiro la mano, y corro detrás de Uriah, Lynn y Marlene. A lo mejor ahora cree que soy estúpida o rara. A lo mejor ha merecido la pena.

Cuando Marcus me llame, caminaré hasta el centro de los tres círculos. No hablaré. Me ofrecerá un cuchillo y tendré que cortarme la mano y derramar sangre sobre el cuenco de la facción que elija.Mi sangre sobre las piedras. Mi sangre hirviendo sobre las brasas. Antes de sentarse, mis padres se ponen delante de Caleb y de mí. Mi padre me da un beso en la frente y da una palmada en el hombro a Caleb, sonriendo.—Nos vemos pronto —se despide, sin asomo de duda.

No sé cuál es la palabra adecuada para describir su aspecto, pero incluso ahora, con parte del rostro hinchado y manchado, tiene algo impresionante, algo que no había visto nunca antes.

En ese momento soy capaz de aceptar la inevitabilidad de lo que siento, aunque no con alegría. Necesito hablar con alguien. Necesito confiar en alguien. Y, por algún motivo, sé, estoy convencido, de que es ella.

Tris se ganó mi respeto cuando saltó la primera a la red; cuando me retó en su primera comida; cuando no se dejó desanimar por mis desagradables respuestas a sus preguntas; cuando defendió a Al y me miró a los ojos mientras yo le lanzaba cuchilos. No es mi subordinada, no puede serlo.

Toda pregunta que pueda responderse debe responderse o, al menos, analizarse. Es necesario enfrentarse a los procesos mentales ilógicos cuando se presenten. Las respuestas incorrectas deben corregirse. Las respuestas correctas deben afirmarse.

—A ti el miedo no te paraliza, sino que te despierta. Lo he visto. Es fascinante —me responde, y me suelta, aunque no se aparta, y me roza con la mano la mandíbula, el cuello...—. A veces... solo quiero verlo, verte despertar.

Mueve las manos por mi espalda, y la deseo, la deseo de un modo que no he sentido nunca antes, no como una especie de impulso físico sin sentido, sino como una necesidad real y específica. No de , sino de ella.

Me gusta golpear a la gente, me gusta la explosión de potencia y energía, y la sensación de que soy intocable porque puedo herirlos. Pero no me gusta esa parte, porque es la parte de mí que está más rota.