Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Todo se reducía a eso: el amor movía al mundo y el miedo se dedicaba a ponerle palos bajo las ruedas.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Todo se reducía a eso: el amor movía al mundo y el miedo se dedicaba a ponerle palos bajo las ruedas.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Si alguna certeza poseemos los historiadores es la de que el pasado cambia y se reescribe según la memoria de quien lo recuerda.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
A veces, tenemos que perdernos un montón de veces en vestíbulos en los que no encajamos, en fronteras portuarias, en tierra de nadie, en ciudades distintas, hasta encontrar el lugar exacto al que pertenecemos.
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La librería del señor Livingstone de Mónica Gutiérrez
El problema, entonces, es que todavía, somos incapaces de entendernos a nosotros mismo como humanidad sin hacer diferencias de raza, religión, género o ideología.
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La librería del señor Livingstone de Mónica Gutiérrez
Para soñar no es necesario cerrar los ojos, nos basta con leer
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La librería del señor Livingstone de Mónica Gutiérrez
La despedida es un dolor tan dulce que estaría diciendo buenas noches hasta el amanecer
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La librería del señor Livingstone de Mónica Gutiérrez
El hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
No importa lo mucho que se ría de nosotros o lo torpes que le parezcamos, si la vida te invita a bailar síguele la corriente.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
La vida, como Twitter, debería tener un modo oscuro. Se nos cansan los ojos de tanto brillo, de tanta pantalla y tanta claridad, y es solo en la noche, al amparo del silencio, la soledad y la sombra, cuando somos capaces de proporcionar a nuestros pensamientos el contraste necesario para encontrar un poco de luz.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
La suma de un millón de detalles acumulados que construye un castillo de soledad es demasiado invisible para que los demás la comprendan.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Te diría que tú también eres bonita, Sigrid. estamos en el orient Express y todo es romántico y tú eres guapísima y tienes ese nombre de reina nórdica y yo soy el típico idiota enamoradizo.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Qué difícil resulta explicar por qué ya no queremos estar con una persona cuando las razones solo son visibles para una misma.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Me acabo de dar cuenta de que quizás venga de ahí mi complejo de personaje secundario. —¿Qué es eso? —Cuando te convences de que no eres la protagonista de tu propia vida, te que no eres más que un actor de reparto; a menudo prescindible para la trama y soso hasta aburrir. |
Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Me fascinan los deseos ajenos. Cuando has perdido casi todo, aprendes que desear es un verbo que debe conjugarse con precisión exquisita y no deja de atemorizarme la ligereza con la que lo pronuncian algunas personas.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Resultaba más sencillo seguir adelante, disfrutar del presente y no preguntarse jamás por la felicidad, ese fantasma engañoso que tan tramposamente había jugado conmigo años atrás.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Esa era la magia del Express D'Orient, en dónde encontrar con Ed Sheeran y su guitarra en el umbral de la media noche e improvisar un picnic en el vagón fantasma resultaba una casualidad afortunada.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Si quiere un consejo para andar por el tren le daré dos: ande como un pato y no se lo tome demasiado en serio.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
A oscuras, muerta de frío, de sueño, de hambre y del cansancio de los aeropuertos, me pregunté por enésima vez por qué me gustaba viajar. Conocer mundo estaba bien, contemplar el patrimonio artístico de otras culturas era un privilegio, pero trasladarse hasta el interesante destino resultaba, el mejor de los casos, incómodo.
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Próxima estación de Mónica Gutiérrez
Una vez, mi abuela me dijo que no tuviese miedo si a mi alrededor de pronto se hacía la oscuridad porque quien lleva tanta luz en su interior no necesitas focos.
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¿En que año nació Marcel Proust?