La virgen negra

No sé si se puede llamar ‹‹esperanza›› a esta forma mía de aferrarme al tiempo, como si pudiera frenarlo.

El recuerdo no es más que un solo momento de lucidez, grabado incidentalmente por la mente, rodeado de muchos otros desenfocados.

Otra vez parece jugar al destino con las cartas de la vida y la muerte, del amor y del odio, tan despiadado como solo sabe serlo aquel que tiene la eternidad por delante.

No recordaba quién había dicho una frase que en los últimos tiempos no lo abandonaba: hay una madre cada vez que acoge una vida indefensa.

A veces, hacer lo correcto es un acto que requiere frialdad, para el que hay que despojarse del ímpetu y revestirse de lejanía.

Ella era así. Podría llegar a ser brutal solo para comprender hasta donde podía llegar una persona arrastrada por la rabia. Ponía a prueba, sondeaba con puñaladas fulminantes porque sabía perfectamente, más que cualquier otra persona que Massimo conociera, que el ser humano finge todos los días de su vida: por un mecanismo de defensa, por pereza, por costumbre, por convención, en su beneficio. Simplemente para sobrevivir.

-No le pongas límites que ella no siente que tiene. No le hagas ese feo. Me apuesto lo que quieras a que ha habido muchos que ya se lo han hecho, y ella está aquí. Se las ha apañado para dejarlos atrás. Es más fuerte de lo que piensas y si eres incapaz de entenderlo, el problema es tuyo.

Mujeres víctimas de malos tratos y abusos, a las que se deja solas y se condena. Mujeres que no habían reconocido el mal, porque estaba justo a su lado. Es difícil enfocar bien y desenmascararlo, cuando tiene el rostro de quien debería cuidar de ti.

El amor que se convierte en drama se celebra con excesiva frecuencia. Pero siempre eran las mujeres las que morían.

A aquel hombre lo recorría una violencia silenciosa.