La virgen negra

Hay vidas que nacen ya contaminadas. En ellas se ha depositado una semilla que se abrirá paso robándoselo al alma. Generará sueños que pertenecen a otros y miedos que pertenecen a otros.
Hay vidas que no son vidas: son solo la imagen, distorsionada y ofuscada, de otras.

Solo tienes que entrar. No hay otra forma de entender lo que te espera mas allá del umbral.

La muerte nunca deja este mundo intacto.

Teresa miró el retrato, esa cara pálida que parecía exhalar un aliento infinito. El último. El sueño que dormía la Ninfa tal vez fuera el de la muerte.

La naturaleza, de una manera misteriosa y algo inquietante, respiraba y se movía a su alrededor.

El retrato vivía en otro nivel distinto al de ellos, un nivel hecho de espacio y de emociones. Eso era la inmortalidad del arte.

Era una belleza magnética y suave, álgida e impetuosa, refinada y salvaje. Roja y negra, como la pasión.

Porque no hay una sensacion mas satisfactoria, poderosa y totalizadora que sentir la vida de tu mujer apagarse en tus brazos.
En ese momento, ella es realmente tuya. Es la autentica posesión real, el mayor poder.

El tiempo para los antiguos no tenía una tendencia lineal, como para nosotros. Era cíclico, como las estaciones de la naturaleza. El invierno era una puerta que se abría a la primavera. La muerte era un tránsito hacia una nueva vida. De esa manera, en este valle, el pasado es el punto de partida y de regreso.

Es la diada madre-hijo, el núcleo del que se originó la primera comunidad humana, y todo lo que somos. No la del hombre-mujer. Te enfrentas a un milagro al que estás invitado a participar. Recuérdalo la próxima vez que se te venga a la cabeza rechazarlo.