El ritual de los muertos

Hay situaciones que golpean los cimientos de lo que eres -o lo que crees ser- y te dejan con una sensación de derrota, de impotencia, que es imposible ignorar.

Puede que fuera porque me estaba haciendo mayor. Y hacerse mayor es una mierda.

Pero lo que queremos y necesitamos no siempre coincide.

Sabía que mi casa estaba en Madrid, pero a veces no podía evitar preguntarme dónde estaba mi verdadero hogar.

¿Qué era lo que nos asustaba tanto de los cementerios, lo que nos aterrorizaba cuando de niños jugábamos a ver quién de nosotros conseguía acercarse más a la puerta de entrada? ¿Eran los difuntos o era, quizá, la posibilidad de unirnos a ellos bajo tierra?

Todo aquello que podíamos imaginar tenía cabida en el mundo real.

A mucha gente le da miedo los muertos, yo no lo entiendo. Tú y yo estamos aquí. Y somos buenos, ¿por qué íbamos a hacernos malos cuando muramos?

Allí, junto a él, la casa ya no parecía tan grande. Ni el mundo tan peligroso. Me sentía tranquila, aunque fuera un estado transitorio, un oasis de paz en medio de la locura.

Ni siquiera sabía cuál era su género favorito: ¿era más de Centauros del desierto o de Call me by your name? Me entró un pequeño ataque de pánico: ¿y si no le gustaban las películas clásicas? ¿Y si no le hacía gracia Arsénico por compasión?

Me había quedado claro que no iba a hacerme caso, pero estaba decidida a seguir indagando por mi cuenta