El país de los otros

Si hay algo que me gusta de la escritura de Leila Slimani es su capacidad para contar historias donde aparentemente no sucede nada, pero que, sin embargo, consiguen calar hondo en tu recuerdo. Esto es algo que comprobé en Canción dulce y En el jardín del ogro, aunque no ha ocurrido del mismo modo en esta novela.

En El país de los otros hay guerra, hay intolerancia, hay dos maneras de sentir que se miran con desconfianza, hay un invasor y hay un invadido. El libro nos habla del Marruecos de los años 50, de esa frágil convivencia entre los franceses y los que se resignan a ver compartido su territorio, viéndose enfrentados continuamente el discurso del progreso y la tradición.

Más allá de esta ubicación espacio-temporal está Mathilde y su marido Amín, unas piezas difíciles de encajar, dos maneras de estar en el mundo: la de quien no sufre la pérdida y la de quien la enarbola como un señuelo para recordar el camino a casa. Una relación bastante dolorosa, sustentada en el amor a los hijos y en la aceptación de un destino que pasa por arrancar las raíces fértiles e intentar que crezcan con fuerza y sobrevivan a una tierra deshidratada por el miedo y la sangre.

¿Por qué digo entonces que no he encontrado en esta novela las mismas sensaciones que en las dos anteriores? Porque aunque la historia es dura, no he cerrado el libro sintiendo que esas palabras han atravesado una frontera infranqueable, los brazos se han quedado suspendidos esperando un abrazo que daban por conquistado y quizá es una de las cosas que, equivocadamente, le pido a la autora cada vez que empiezo uno de sus textos.

¿Es una buena novela? Lo es. ¿Me ha gustado? Lo ha hecho. Pero es cierto que esperaba más. Cuanto más me gusta un autor o una autora más exigente soy. ¿Os pasa lo mismo? Estoy deseando leer la siguiente parte de esta trilogía.

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