Una música

No sé por qué en momentos trascendentes me quedo pensando siempre en cosas triviales: el mundo se me abre en una infinidad de puntos y no dejo de alumbrar las tramas menores, los sonidos ocultos.

Tengo una escena más o menos estable y que perdura. Lo que perdura en todo recuerdo, más bien, es una simplificación del mundo, un nudo en una interminable madeja; como una nota musical.

Me duermo pensando en la cantidad de vidas que se viven en una vida.

Cada uno, dice con un aire de filosofía oriental devaluada, tiene que saber sonar. Sonar un sonido propio, único y, por lo tanto, finito, ¿no? Cuando una vida suena de manera genuina no hay dolor, sentencia, los dientes chicos en esa cara luminosa.

Regresar al otro día al mundo de siempre pero con una grieta en el pecho, con un aire nuevo, ¿no? Quién pudiera, dice Polo, salirse de la huella para encontrar otro sentido.

Anita Labaronie creía en los pájaros: lo único que saben hacer es jugar con las herramientas que tienen. Por eso mismo, decía Anita Labaronie, el pelo lacio, entrecano cayéndole de costado, solo pueden improvisar. No hay plan, hay atrevimiento, decía. A veces los planes vienen de afuera, son de otros y es eso lo que impide que uno se atreva y quiera usar del modo que se le cante las herramientas que tiene. El potencial que hay en cada persona, decía, es incalculable, porque el atrevimiento es como avanzar en el aire; no hay un tope; cada intento supone un desafío nuevo; no hay experiencia que valga la pena; es probar y sentir.
¿Nunca soñaste que volabas? Bueno, esa es la sensación.

Basta con mirar un buen rato las nubes, basta con mirar un segundo, sustraerse del movimiento rutinario y contemplar el trazo grueso de las nubes, sus bordes (…). Basta con mirar cómo las nubes todo el tiempo se reinventan para entender que eso que llaman progreso, esa línea inevitable por la que hay que transitar, (…), esa línea que nos conduce hacia un destino grandioso no existe. Cuando ves el movimiento constante de las nubes te das cuenta de que el progreso no existe; que a veces es mejor bajarse en el paraje menos indicado para reinventar desde esa supuesta periferia una mirada.