Pánikas

Yo amo la muerte. Alguien ha dicho de mí que soy una mariposa revoloteando sobre cadáveres. Mi misma muerte, si pienso en ella, me resulta simpática; puedo mirarla a los ojos y jugar con ella al ajedrez.

Pero no hay que fiarse todo el rato de las palabras, pues tras la descripción de un personaje de pulp, sobre todo femenino, puede esconderse un pulpo auténtico.

Usted tiene en su interior un palacio cien veces mayor que este, construido por titanes.

Nos amábamos como una pareja de cisnes; él, el blanco, y yo, el negro. No teníamos hijos. Él no los echaba de menos y yo consideraba la maternidad una opción, no una obligación

No estoy ni estaba loca, sólo enferma y encerrada en mi propia cabeza, con su jaleo de humores, neurotransmisores y biomoléculas en guerrilla.

En Astipalea olía a mar, a flores, a sudor de dioses y a droguería de barrio, y los tomates sabían a tomate de tomatera.

Pero en lo mío no había alucinación ni juego literario, yo veía cosas reales aunque con otros ojos, quizá distintos de los tuyo.