Tres pequeñas mentiras

¿Dónde estará? ¿Qué diablos le habrá hecho? y bajo esos pensamientos, una voz sedosa y sinuosa me musita otra pregunta al oído: ¿seré yo la siguiente?

Me he ahogado en las mentiras de Sasha , como quien queda sepultado en la nieve y no sufre una muerte rápida y dolorosa, sino tan gradual y pacífica que ni siquiera sabe que se está muriendo.

No he visto ni oído a nadie, pero he desarrollado un sexto sentido para estas cosas, como todas las mujeres desde la primera vez que regresamos solas a casa con las llaves en la mano, los nudillos casi blancos de tanto apretar el puño y el cuerpo rebosante de adrenalina, listas para luchar o huir.