La fiesta en el jardín

¡Ah, qué fascinante era todo! ¡Cómo lo estaba disfrutando! ¡Cuánto le gustaba sentarse aquí a observarlo todo! Era como una obra de teatro. Era exactamente como una obra de teatro. ¿Quién iba a creer que el cielo detrás no estaba pintado?

Nunca he conocido a nadie que me agrade tanto como tú. Nunca me había sentido feliz con nadie. Pero estoy segura de que no es lo que la gente y los libros describen cuando hablan de amor.

¿Qué le importaban a él las garden-parties, ni las cestas, ni los vestidos de encaje? Estaba lejos de todo eso. Estaba maravilloso, hermoso.

Ah, qué felicidad da estar con gente que es feliz, roces de manos, roces de mejillas, miradas con sonrisas ...

Eran la mayor monstruosidad de este mundo, y no tenían ningún derecho de estar en aquella vecindad. Eran unos diminutos habitáculos miserables pintados de marrón chocolate. En los cuadrados de jardín, no tenían más que coles, gallinas enfermas y latas de tomate. Hasta el humo que salía de sus chimeneas despedía pobreza.

¿Por qué no podía tener de amigos a unos obreros en vez de a esos chicos tontos con los que bailaba y que venían a cenar los domingos por la noche?