Poesía completa

Estoy en la primera esquina de la mañana,
miro a todas partes y comprendo que no es la nada
con su abrigo de escarcha.
Es la mañana de las espinas,
me detengo con la respiración entre dos piedras.

Siento que nado dormido
dentro de un tonel de vino.
Nado con las dos manos amarradas.

¿La aridez en el vacío
es el primer y último camino?

No espero a nadie
e insisto en que alguien tiene que llegar.

Por las noches hace su recorrido
y pierde su identidad.
Se diluye en la noche
y la noche lo despedaza silenciosamente.

Ahora no pasa, el aire niega,
es un polvillo lo que nos deja,
y aquel polvillo suave reniega
de su sombra con una queja.

Pregunta al deshacerse, al sonreír,
responden los elfos con su rocío.
Se doblega en la glorieta del vacío,
la incauta, la que se niega a venir.

Comienzo porque sé que alguien me oye,
la que oyó mi nacimiento.
Mi madre, estoy muy ahogado,
voy a quemar los polvos [...]

¿Y el amor? La manera de repasar una garganta
con los dientes o con la saliva fría que no dice
y se extiende como la astilla morada de las ruinas.
Cuando el día comienza con el amanecer de las abejas
o la noche se extiende para morder el mantel del mediodía,
es la mitad amistosa, la mitad y la sombra del amor,
los días suenan incompletos, las nubes sin sabor.
Pero un día la muerte recobra el absoluto de su oleaje,
y su ola lenta reina en la extensión de nuestra espalda,
entonces comprendemos que la amistad estaba muerta y el
amor se extinguía.

Me sentí polen, incompleto;
sin medalla, sin moneda [...]

Sólo la rosa es bastante frágil para
exprimir la eternidad.
Cierta rosa, que es menos un color,
que una respiración.
Cerramos los ojos y la rosa dice: Soy
yo.