Una afición peligrosa

Mac sería el siguiente. Borraría aquella expresión de autocomplacencia, aquella forma tan desdeñosa de mover la cabeza, aquellos ojos despectivos, que miraban como si todo fuera bajo y despreciable, ni siquiera digno de una palabra de desaire del gran Edward MacAllister.

Un hombre no se suicidaba, no arruinaba su carrera sólo porque estuviera enamorado de una chica que no podía conseguir. Siempre quedaba la posibilidad de intentar olvidarla, que realmente significaba no pensar demasiado en ello ni dejar que se convirtiera en una obsesión. Había decidido que su amor por Phyl era algo con lo que tenía que aprender a vivir. Pero también tenía que reconocer que ni un solo mes ni una semana pasaba sin que pensara en Phyl y se imaginara estar con ella, en la cama, fuera de la cama, simplemente en una existencia compartida con ella.

Si había una situación capaz de inspirar un segundo asesinato, era sin duda aquélla. Pero él nunca se atrevería a matar por segunda vez. ¿O sí?

Pensó que, en realidad, todo en la vida era una ilusión —de progreso, de logro, un hecho oscurecido por un absurdo y constante movimiento—, acudiendo a citas y esforzándose por cumplir con fechas límite y plazos de entrega, toda aquella tontería que el género humano denominaba «trabajo».