El día que habló el agua

Periodista con mucha experiencia en los medios de comunicación, Víctor M. García-Rayo es muy conocido en el ámbito cofrade sevillano y por los aficionados a la tauromaquia. El autor conecta en la novela con ambos ámbitos. Por un lado, la iglesia católica está presente desde el inicio con la ubicación del primer crimen -el coro de la catedral-, y con la muerte de dos sacerdotes que prestan servicio allí. El autor tira por elevación e involucra en el relato al arzobispo de Sevilla, Marcelo Spínola, del que dibuja las características espirituales que motivaron la beatitud concedida por Juan Pablo II en 1987. La maniobra no es casual, puesto que el beato Spínola creó El Correo de Andalucía (“Diario católico de noticias”, rezaba su cabecera). En esa publicación hace trabajar a Villanueva, periodista del noticiero en la ficción. La conexión -a ráfagas- con el ámbito taurino tiene su epicentro en la intervención de un torerillo de salón, Juan Diego, que resulta clave en el éxito y la conclusión de la investigación.

Con su dilatada experiencia periodística, García-Rayo se ha lanzado al ruedo de escribir su primera novela, ambientada en Sevilla y sevillana por acción y sentimiento, que sigue a grandes trazos el prototipo del género policial. de inicio, aplica el clásico cliché del género: crimen sin autor ni causa conocidos, un periodista husmeando para conseguir información privilegiada y un policía tan bueno en su oficio como desastroso en las relaciones de pareja. de este cliché se separa pronto, en cuanto la investigación se conduce al alimón por la pareja de inspectores, que están a la vuelta de todo y en el trance de que sus matrimonios se rompan. La diferencia en esta novela con otras formas de gestionar el género es la simplicidad de la trama. No es baladí, porque obliga al autor a realizar digresiones narrativas (la historia del seminarista Rafael, por ejemplo) y, sobre todo, al relleno prosaico para alcanzar un “metraje” de novela larga. En esta novela se dice más que se muestra, aunque la dicción sea entretenida y enriquecedora. El lector leerá por activa y por pasiva las cualidades de los personajes principales; en especial, de Mancilla y Cortés, descritos como experimentados y exitosos policías. Sin embargo, los acontecimientos se les adelantan a sus pesquisas y casi siempre los policías van a remolque de ellos. Aún más, si no fuera por la confidencia de Juan Diego, el torerillo de salón, una especie de Deus ex machina que rompe con el prototipo de la novela policíaca, ambos deberían acabar sus carreras en esta ficción con un fracaso sonado.

La novela se presenta también como una historia de relaciones humanas y en este tema muestra una de sus mejores virtudes. Este enfoque se mantiene principalmente en el seguimiento del comportamiento de amor-odio de la pareja de inspectores, Mancilla y Cortés, y en la abultada notificación de sus respectivos éxitos-fracasos sentimentales. El detallado retrato de encuentros y desencuentros entre ellos y las escenas de corte pasional atiborran al lector de sensaciones y sentimientos, con la emoción a flor de piel.

La ambientación de toda novela es un reto y permite preguntarnos por su adecuación para calibrar la maestría del escritor. En este caso, la ambientación en el ámbito eclesiástico podría haberse cambiado sin que se hubiese resentido la novela, aun a costa de perdernos las alabanzas al gran Marcelo Spínola. Sin embargo, la decisión de ubicarla en el año 1905, condicionada a la cercanía temporal de un naufragio en el Guadalquivir en 1896 -primordial en el desenlace-, permite recordarnos que en ese año se inauguró el alumbrado eléctrico en las calles de Sevilla y que el campo andaluz sufrió una de sus peores sequías, como hitos históricos comprobables. Evidentemente, otros recursos de ambientación histórica presentes en la novela son atribuibles a la imaginación del autor, pero logra sumergir al lector en la vida rutinaria de una ciudad que rondaba los ciento cincuenta mil habitantes para aquel tiempo; una gran ciudad como hoy. No obstante, más que seguir los parámetros sociales del tiempo, el autor parece rendirse al imaginario masculino de la época en relación con los personajes femeninos: todas las mujeres tienen papeles secundarios y expresan la aceptación de sus destinos al servicio del hombre. Salvado por el contexto, el autor lanza miradas de mujer-objeto que, aunque las arropa con un galante discurso, hoy en día le descalificarían («su verdadero amor, la mujer que le inspiraba de día y de noche, el regazo al que siempre quería volver, la hermosa dama que compartía sus pasiones, el secreto más relevante de su vida, el cuerpo que recorría una y otra vez, la fuente en la que bebía, su cruz y su pecado, su locura»).

La lectura del libro descubre un escritor con capacidades literarias muy notables, buen conductor del hilo narrativo e irregular manejo de la textura expresiva. Junto con la abundante repetición de la información sobre hechos, y sentimientos y cualidades de los personajes -conocidos por el lector en la primera pasada-, y algunas frases manidas que surgen de vez en cuando («Entonces todo sucedió muy deprisa, a la velocidad de un rayo»), el autor entrevera la narración con alambiques textuales y recursos preciosistas; unas veces cursis («Cuando el amor hincha la vela a todo trapo no hay océano en calma que haga encallar el barco del corazón») y otras con gran atractivo por la potencia de sus imágenes («No hervía aún la olla de la vida, pero ya estaba muy caliente el agua de la rutina»). El preciosismo literario prima sobre la voz de los personajes, que en algunos casos se “salen de tiesto” y es el autor quien habla por ellos (Un ejemplo, Juan Diego hablando con Dionisio Cortés: «En la fiesta de la existencia aparece el amor, juega el desconsuelo, baila el deseo y habitan las dudas. Este tiempo que estamos sobre la tierra es una faena que debemos cuajar, entender, estructurar y componer. Uno siempre se puede someter al burel que arremete salvaje contra nuestro pecho»).

En resumen: El día que habló el agua se estructura con el acostumbrado íncipit y los típicos puntos de giro -amenizan una trama policial más bien sencilla y lineal-, pero con un sorprendente final (con coda) que rompe la formulación habitual del género. La novela dispone de adecuadas dosis de descripciones externas y de sobreabundancia en las descripciones referidas a los personajes. García-Rayo maneja con sentido el doble clímax de tensión (investigación policial, por un lado; Mancilla y Cortés y sus respectivos problemas, por el otro) sobre los que pivota la historia, aunque es más perceptible y emocionante la preparación y estallido del clímax cuando se centra en los problemas personales y de pareja de los inspectores. Finalmente, la escritura, en general barroca y refinada, proporciona momentos de auténtico deleite con sus recursos estilísticos, comparaciones y metáforas.

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La historia comienza cuando aparece en el suelo de la catedral de Sevilla el cuerpo de un hombre que ha sido asesinado. A partir de este momento se iniciará una investigación para descubrir quién es el culpable del hecho, aunque este no será el único asesinato.

Los personajes no son muy numerosos, lo que hace que la trama se pueda seguir sin ninguna complicación. Algo que no me ha gustado es que las mujeres no tienen ningún protagonismo y más bien aparecen relegadas a un papel secundario e infravaloradas al desarrollar profesiones como la prostitución o destacar únicamente de ellas que están siendo engañadas por sus parejas. Es una novela en la que los hombres son los altos cargos y quienes dirigen e informan de la investigación.

En la novela tiene un fuerte peso la religión cristiana tanto en la ambientación como en los personajes principales. Asimismo, son continuas las referencias a este ámbito sacro.

En cuanto a la prosa del autor, he de reconocer que se me ha hecho lenta y demasiado descriptiva, y esto no solo se debe a que hay numerosos detalles, sino que, además, hay muy pocos diálogos y el vocabulario a veces resulta algo complejo. A mi parecer, se puede prescindir de muchísimas páginas que carecen de relevancia tanto para la trama en sí misma como para la ambientación. La historia en sí está bien hilada y tienen un final sorprendente, pero me habría gustado que hubiese sido mucho más ágil.

La novela se divide en veintitrés capítulos numerados, titulados y fechados. La fuente tiene un buen tamaño y los capítulos más bien cortos. Además, la edición está perfectamente cuidada: una portada sencilla, pero ambientadora; y supongo que una corrección ortotipográfica y de estilo bastante buena.

En definitiva, una novela negra con un final inesperado que nos transporta hasta Sevilla y Argamasilla de Alba. Se la recomiendo sobre todo a personas que se sientas cercanas e interesadas por el mundo eclesiástico.

La portada me encanta y atrajo mi atención desde el principio. Como se puede ver por la portada está ambientada en Sevilla. Creo que la Torre del Oro, la Giralda y el río Guadalquivir lo dejan bastante claro. Hay algún viaje a otros puntos de Andalucía pero este es el principal. Y el año de ambientación es el 1905.

La sinopsis revela mucho más de lo que suelen revelar. Ahí se ve todo el comienzo de la novela, los protagonistas principales y, por supuesto, el misterio; que es la muerte del deán Marcelino Gálvez. Muerte que los policías José Luis Mancilla y Dionisio Cortés se ponen a investigar.

Es una novela que se lee fácil pero que, para ser de editorial, no está pulida. En el sentido de que tiene algún diálogo bastante absurdo, repeticiones que no eran necesarias y, francamente, tiene bastante paja innecesaria pero que sin ella el libro sería muy pequeño. Hay páginas que se pueden resumir en un párrafo e información totalmente innecesarias que no llevan a nada y te sacan algunas veces de la narración, cuando tu lo que quieres es descubrir quién lo mató.

Hay un tema que no me ha gustado nada y tengo que comentarlo, aunque sinceramente viendo de que iba el libro me lo esperaba. Es el papel de la mujer, pero claro, estamos en 1905 y es una novela donde la trama principal gira en torno a la Iglesia. Por lo que apenas hay mujeres en la historia y las que hay son o prostitutas o beatas.

Un tema que sí me ha encantado, conocer más de Sevilla, de la época de ambientación, detalles que no conocía de la Iglesia y del mundo periodístico y detalles que el autor nos desvela poco a poco.

Se divide en 23 capítulos que van fechados desde el 9 a Abril de 1905 al 12 de Junio de ese mismo año y que comienzan con el asesinato ya comentado.

El final he de decir que no me lo esperaba, que me ha sorprendido pero ha llevado muy bien hasta él.

Y, por último, darle las gracias a Babelio porque de no ser por su masa crítica no habría descubierto a este autor.

Novela de trama sencilla y de ritmo pausado que no cuesta seguir. de hecho, ya la sinopsis desvela demasiado. El estilo podría ser más ágil, pues con frecuencia se rellenan varias páginas para contar lo que cabe en un par de párrafos. Pero el libro quedaría demasiado corto sin toda esa paja, o sin los escarceos amorosos del par de policías protagonistas, que tampoco aportan demasiado a la historia.

En general la redacción es correcta, con algún desliz como "días" que se corta en di- y despistes menos leves como explicar que un hijo era el menor y a continuación decir que todas sus hermanas eran mayores que él... Obvio. Pero lo más bochornoso, narrativamente hablando, es cuando te encuentras algo tal que así:

¿Encontraron ustedes un papel?... Sí

Y un par de páginas después, los mismos personajes dicen:

¿Puedo saber qué encontraron?... Sí, se lo diré, encontré un papel.

Sin comentarios. Bueno, sí, hay que decir que ni siquiera el hecho de tener un respaldo editorial es garantía de que se pulan bien los textos.

Ambientada en Sevilla a principios del siglo XIX, apenas vislumbramos detalles de la ciudad de la época, aunque no falta algún personaje real como el arzobispo Marcelo Spínola. Aparte de la inevitable Giralda, se mencionan los "jardines del alcázar", que debería ir en mayúsculas, pues no se trata de un alcázar genérico sino del conjunto palaciego llamado Real Alcázar.

El autor aprovecha para colar sus conocimientos como periodista taurino a la menor ocasión, como en la escena final, que funcionaría igual dejando el símil taurino aparte. Hablando de toros, un personaje no debe explicarle a otro de su época y condición lo que es un monosabio, es un diálogo metido con calzador sólo para explicárselo al lector que no lo sepa.

Sólo apto para incondicionales del periodista, la tauromaquia y el mundillo eclesiástico.



Para repetir tanto que eran los mejores policías de su época, andan bastante lejos de sospechar del culpable. Que el seminarista mata a la chica, se veía venir. Lo del periodista, como no tiene ni pies ni cabeza, era el conejo sacado de la chistera en el último momento.

La ciudad de la época no era muy grande, sin embargo, ¿qué pinta la amante en el hospital? Debía ser adivina, porque no iban a avisarla precisamente, pero allí aparece; es más, la esposa sabe quién es esa mujer. Pero no contento con eso, el autor hace que el llamado torerillo de Camas también aparezca por arte de magia en el lugar. Si una coincidencia resulta poco creíble, dos ya suena a que quiere torear nuestra credulidad lectora.
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