Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Es curioso que dos de las lecturas sobre duelo que más me han impactado estén escritas por mujeres que han perdido a su padre y que tratan de reconstruir, tanto al ausente como la relación que existía entre ambas, a través de la escritura.

Quizás sea por mi oficio, por el hecho de que mi sustento provenga también de la palabra. O, de una forma más específica, como mi día a día consiste en una mediación para transmitir lo que hacen y deciden otros, en el fondo me han llegado más porque identifico en mí una pequeña (bueno, puede que no tan pequeña) envidia al ver cómo ellas dan voz a sentimientos y vivencias propias de una manera tan honesta, tan introspectiva, tan bella y a la vez tan descarnada.

En ‘Dios fulmine a la que escriba sobra mí', Aura García-Junco se aproxima a la biblioteca que hereda de su padre y emplea algunos de los títulos que han sobrevivido a sucesivas purgas (regalos, ventas…) como hilo conductor para que conozcamos al verdadero H. Pascal. Dicen que se puede conocer a una persona a través de sus libros, y no deja de ser curioso cómo Aura va rescatando de sus recuerdos algunos momentos clave de su vida cuando muchas veces la elección de los que examina tiene más de azarosa que de decisión intencionada.

No puedo evitar preguntarme a dónde hubiese llegado su investigación con una muestra totalmente distinta. ¿La hubiesen llevado a otros lugares y anécdotas, o cualquiera de ellos activaría el mismo destino inevitable?

Esta mezcla de ensayo y (auto)biografía es tanto un elogio como una crítica a su padre, un escritor underground pero con un séquito de admiradores (y, algo que no se le escapa en absoluto a su hija, admiradoras) que se jactaba de actuar en la periferia de los cánones tanto en géneros como en distribución literaria.

Esa superposición, por momentos contradictoria, nos hace ser conscientes de que una persona puede contener a muchas otras dentro de sí según la experiencia que haya tenido con las demás. O, al contrario, una sola pero tan amplia que solo es posible obtener una visión completa (por más hija que sea) recopilando el resto de fragmentos que por sí misma no ha podido presenciar.

¿Cuál es la finalidad de Aura al hacer memoria y obtener esa visión completa? ¿Expurgar su culpabilidad por haberse distanciado de él pese a reconocer las muestras de cariño que le dio hasta el final, o por no haber podido entender quién era su padre hasta que ha sido demasiado tarde? Creo que, incluso habiéndolo leído y disfrutado tanto, soy incapaz de responder a esa pregunta, pero deseo honestamente que sus heridas se hayan sanado.

Lo único que sé a ciencia cierta es que se ha convertido en uno de mis libros metaliterarios favoritos (aunque me han interesado más sus reflexiones acerca de este mundo que el uso de citas de otras autoras; Aura tiene una voz tan singular que para mí no necesitaba pedirlas prestadas). Y también que cuando vaya a casa ajena y curiosee entre sus libros, quizás tenga que apartar la vista por respeto a lo que, sin saberlo, pueda encontrar.

En este libro hay dolor, como no podía ser de otra manera tras la muerte de una figura tan importante y con la que siente unión pese al alejamiento, pero también hay espacio para la ternura e incluso algún atisbo de humor. Esta mezcla la convierte en una lectura muy ágil, rica y siempre estimulante. Se ha convertido en una de esas pequeñas joyas que, espero, alguien rescatará si algún día alguien hereda mi biblioteca.
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