El nervio óptico

Frente a Rothko, una busca frases salidas de un sermón dominical pero no encuentra más que eufemismos. Lo que uno querría decir en realidad es "puta madre".
"Una vida en pinturas."

Es como visitar los glaciares o atravesar un desierto. Pocas veces lo inadecuado del lenguaje se vuelve tan patente.

El asunto es que la ansiedad lo hacía hablar de más. Olvidaba que los elementos más poderosos de una obra con frecuencia son sus silencios, y que, como dicen por ahí, el estilo es un medio para insistir sobre algo

Pero también había algo en esa técnica abocetada que se fundía a la perfección con el tema: como si el artista hubiese sido interrumpido por un terremoto en medio del trabajo, como si en un mundo precario terminar algo ya no tuviese sentido

Mi historia con la pintura, en cambio, es mucho más feliz (aunque la felicidad solo le interese al que la experimenta: a nadie le importa la felicidad ajena).

Mal administrada, la historia del arte puede ser letal como la estricnina.

Definitivamente estoy mal equipada para afrontar la realidad

Parece mentira, una sortea un obstáculo y aparece otro. Me fabrico un asiento mullido con la cartera. A mis pies, la feria discurre como un río. Se venden artesanías, remeras de Justin Bieber, películas, pequeños ponys multicolores.

No conozco a nadie que haya querido ser escritor y no le haya dedicado alguna vez unas líneas al mar.

Para los griegos el thymos era el alma, el deseo, la vida, posiblemente por su ubicación en el centro del pecho. Yo tenía una enfermedad del alma, vaya noticia. Hasta entonces había vivido como un animal acosado, esperando el golpe que no sabía de dónde podía llegar. [...] Hay algo en la enfermedad que te afila, te quita la ansiedad; si uno logra evadir la autoconmiseración, por supuesto.