Sangre de tinta

Había meditado durante largo tiempo qué libro elegir. Marcharse sin uno le habría parecido ir desnuda, pero no debía pesar mucho, de modo que tenía que ser uno de bolsillo, -libros bañador - los llamaba Mo-, mal vestidos para la mayoría de las ocasiones, pero muy prácticos en vacaciones.

¿No te parece raro el grosor de un libro cuando lo lees varias veces?...Parece que en cada ocasión se queda algo adherido entre las páginas. Sentimientos, pensamientos, sonidos, olores...Y cuando al cabo de los años vuelves a hojear el libro, te descubres dentro a ti misma, un poco más joven y diferente, como si el libro te hubiera conservado igual que una flor prensada, extraña y familiar al mismo tiempo.

Cuánto tiempo lo miro ella. Nadie lo había mirado jamás así. Y él volvió a buscar palabras capaces de explicar su ausencia, pero no las halló... Volvió a mirarlo y cuando él le devolvió la mirada no intentó ocultar su dolor como solía.

¿Y si los sueños le mostraban una historia que le aguardaba en algún lugar?

Soñé un libro sin límites. Un libro descosido. Las hojas dispersas en fantástica abundancia, en cada línea trazando un nuevo horizonte, nuevos cielos presuntos, nuevos estados, nuevas almas.
(Clive Barker, ABARAT)

Inténtalo, escudriña mi corazón y dime qué ves, porque yo mismo lo ignoro.

Las palabras llenaron la noche como aroma de flores invisibles.

Se frotó las manos y musitó a sus dedos palabras de fuego hasta que soltaron chispas que gotearon como la lluvia, y al caer sobre el suelo pedregoso, hacían brotar flores, flores rojas, cada pétalo una lengua de fuego.

Créeme, a veces, cuando parece que la vida no puede ser más cruda, aparece una luz escondida en el corazón de las cosas.
(Clive Barker, ABARAT)

Te avisaré cuando anhele de nuevo palabras. Son un veneno delicioso, pero con ellas por unos instantes incluso la pena tiene un sabor agridulce.