Rebelde. Cr¢nicas de Starbuck I

- Señor
- Asegúrese de poner a salvo las banderas.
Que ridículo, pensó Bird, tener que pensar en tales cosas, porque las banderas no eran más que trapos de colores chillones, cosidos a partir de retales de seda en la alcoba de su hermana. Las balas nordistas llovían sobre ellos, mordiendo las hojas de las copas de los árboles.

No, pensó, todas esas amenazas de guerra no podían ser reales. Eran simples exabruptos, política agriada, fiebre primaveral que desaparecería con la llegada de otoño.

Una falsa nota, una pausa …, luego tres notas agudas y nítidas, tres notas más, una pausa imperceptible, y de pronto los gritos de los oficiales y los sargentos llamando a la línea sudista a ponerse en pie y atacar.

- Pero no has de preocuparte – le dijo – porque apuesto a que todo quedará en agua de borrajas. No puedo imaginarme que haya ninguna batalla seria. Todo se reducirá a unos cuantos desfiles y fanfarronadas para la galería, mucho ruido y pocas nueces, y al final del verano volveremos a presumir de nuestro valor, y las cosas no serán muy diferentes a como son ahora.

- Ni los acuerdos, ni los rezos servirán de nada, porque América no quiere la paz, chico. Vosotros los yanquis queréis decirnos como hemos de vivir nuestras vidas, igual que hicieron los ingleses el siglo pasado, y nosotros no estamos dispuestos a escuchar, ni ahora ni entonces.

Había hombres de piernas flacas y rostros chupados de Alabama, jinetes melenudos y curtido de Texas y voluntarios barbudos de Misisipí vestidos con ropas cortadas en casa, todos ellos armados como bucaneros y dispuestos a beberse a sí mismos en un acceso de furia repentina.

Starbuck no podía creer que se encontrara realmente en peligro. ¡Estaba en el centro mismo de una ciudad americana, en plena luz del día!. Cerca de allí había alguaciles, magistrados, iglesias, escuelas. Esto era América, no México ni Cathay.