Las cenizas de la inocencia

Aquél era un mundo sin culpables ni inocentes y lo que entonces sucedió no puede ser juzgado con los criterios morales de este otro tiempo tan lejano y distinto a aquél. Porque aquello ocurrió en un mundo en el que no había espacio para el arrepentimiento o el pecado, en el que el dolor ya no era capaz de causar heridas ni las heridas hacían ya sangrar, en el que la muerte estaba desprovista por igual de culpa y de bravura.

Allí, con mi traje gris ajustado, mi camisa blanca, mi corbata oscura, mis zapatos de suela fina y con una maleta de cartón colgando de mi mano, era yo y no ellos el que parecía disfrazado. Y me lo dejaron bien claro las pocas miradas que se molestaron en fijarse en mí, miradas fugaces y secas como el pinchazo de un dardo envenenado de sarcástico desdén.

Aquella época en la que todos éramos víctimas, los que morían y los que mataban.

La lealtad no surge por un capricho del destino, como todas esas zarandajas del amor. Cada uno elige por quién y hasta cuándo siente lealtad por otra persona. Eso es lo que le da su fuerza. Que la lealtad sea una elección personal.

Acababa de cumplir los diecisiete años cuando maté a un hombre.

Aquel disparo, de alguna forma, también me mató a mí. O, al menos, mató a la persona en la que me estaba convirtiendo. Aquella noche alguien murió para que yo renaciese.

Otra vida fue interrumpida. La vida de alguien que era yo y que ya no fui nunca más.