Las flores del mal

Charles Baudelaire El albatros

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.

Las flores del mal (1857), reúne la mayor parte de la obra poética de Charles Baudelaire desde 1840 hasta su publicación. En esta ocasión, y por fin, me he comprado el poemario editado por @australeditorial pero, cuando lo leí por primera vez fue en el suelo de la biblioteca porque no me atrevía a llevármelo a casa. Tenía trece años y lo sentí como un acto de perversión brutal. ¡Un libro que me maldecía! Y aquella niña que creía en Dios, en el amor y en su capacidad para detener el tiempo, que se extendía ante ella moroso y primaveral, como un campo de amapolas, volvió en quince días y se llevó con ella a Baudelaire. ¿Cómo iba a abandonar a ese hombre atormentado por la falta de amor y apurado por la muerte? Y descubrió que el único vino que le gustaría sería el suyo. Con Safo se arrojaría de un acantilado en Lesbos y amanecería cada día en un tugurio de la bohemia francesa, rodeada de prostitutas y musas. Además, le presentó a Poe y le mostró que una obra puede conducir al Olimpo, después de haber viajado a las tierras de Satanás.
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El Baudelaire que leo en la treintena me produce mucha ternura. Le acompaño por las cuarenta casas de alquiler y habitaciones de hotel por las que arrasó su vida. Sujeto su mano mientras le escribe aquella interminable carta a su madre, reivindicando el mutuo amor sin el que ninguno de los dos podría sobrevivir al otro. Y asisto, conmovida, al reencuentro final, en ese último y patético acto que precedió a la despedida. El funeral sofocante, con su ataúd cruzándose con el de otro parroquiano, la duda de la confusión que a él le habría encantado... y tantas ausencias. Verlaine demasiado joven y demasiado fan. Un París que estaba muriendo para que otro viera la luz, como un pop-up.
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Nos tomamos unas copas de absenta en una mesa escondida del café del recuerdo y nombraremos juntos a todas y cada una de las mujeres a las que no les dejó salvarle, porque le fascinaba su excentricidad, porque ninguna sabía volar.

Tú que, al igual que alondras, elevas tus ideas
y el cielo matinal en un vuelo saludas,
comprendes sin esfuerzo, sobre las cosas feas,
el habla de las flores y de las cosas mudas.

Si el estupro, el veneno, el incendio, el puñal,
no han bordado hasta ahora dibujos a capricho
en este cañamazo que destino llamamos
es, ¡ay! porque no somos lo bastante atrevidos.

La noche es quien serena
las almas devoradas por indecible pena,
al sabio que se obstina inclinando su pecho,
y al obrero cansado que va buscando el lecho.

El extranjero
-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.

-¿A tus amigos?

-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud está situada.

-¿A la belleza?

-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.

-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?

-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡las maravillosas nubes!

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.

XXXIV. El gato

Ven a mi amante pecho, hermoso gato,
escondiendo las uñas de tus patas,
deja que pueda hundirme en tus pupilas
donde el metal se funde con el ágata.

Cuando acarician con fruición mis dedos
tu cabeza y tu lomo cimbreante,
y mi mano se embriaga de placer
al palpar todo tu cuerpo eléctrico,

me imagino estar viéndola. Sus ojos,
como los tuyos, bestezuela amable,
hieren hondos y fríos, como un dardo,

y de los pies a la cabeza, un aire
muy sutil, un perfume peligroso
flotará en torno a su moreno cuerpo.

(Página 53).

La muerte nos sujeta con sutiles marañas....

En las láminas de anatomía
Que yacen en estos muelles polvorientos,
Donde tanto libro cadavérico
Duerme como una antigua momia,

Dibujos a los cuales la gravedad
Y el saber de un viejo artista,
Por más que el tema sea triste,
Han comunicado la Belleza,

Se ven, lo que hace más completos
Esos misteriosos horrores,
Cavando como labradores,
Desollados y Esqueletos.