Las flores del mal

Las flores del mal (1857), reúne la mayor parte de la obra poética de Charles Baudelaire desde 1840 hasta su publicación. En esta ocasión, y por fin, me he comprado el poemario editado por @australeditorial pero, cuando lo leí por primera vez fue en el suelo de la biblioteca porque no me atrevía a llevármelo a casa. Tenía trece años y lo sentí como un acto de perversión brutal. ¡Un libro que me maldecía! Y aquella niña que creía en Dios, en el amor y en su capacidad para detener el tiempo, que se extendía ante ella moroso y primaveral, como un campo de amapolas, volvió en quince días y se llevó con ella a Baudelaire. ¿Cómo iba a abandonar a ese hombre atormentado por la falta de amor y apurado por la muerte? Y descubrió que el único vino que le gustaría sería el suyo. Con Safo se arrojaría de un acantilado en Lesbos y amanecería cada día en un tugurio de la bohemia francesa, rodeada de prostitutas y musas. Además, le presentó a Poe y le mostró que una obra puede conducir al Olimpo, después de haber viajado a las tierras de Satanás.
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El Baudelaire que leo en la treintena me produce mucha ternura. Le acompaño por las cuarenta casas de alquiler y habitaciones de hotel por las que arrasó su vida. Sujeto su mano mientras le escribe aquella interminable carta a su madre, reivindicando el mutuo amor sin el que ninguno de los dos podría sobrevivir al otro. Y asisto, conmovida, al reencuentro final, en ese último y patético acto que precedió a la despedida. El funeral sofocante, con su ataúd cruzándose con el de otro parroquiano, la duda de la confusión que a él le habría encantado... y tantas ausencias. Verlaine demasiado joven y demasiado fan. Un París que estaba muriendo para que otro viera la luz, como un pop-up.
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Nos tomamos unas copas de absenta en una mesa escondida del café del recuerdo y nombraremos juntos a todas y cada una de las mujeres a las que no les dejó salvarle, porque le fascinaba su excentricidad, porque ninguna sabía volar.

El extranjero
-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.

-¿A tus amigos?

-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud está situada.

-¿A la belleza?

-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.

-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?

-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡las maravillosas nubes!

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.

Charles Baudelaire El albatros

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.

XXXIV. El gato

Ven a mi amante pecho, hermoso gato,
escondiendo las uñas de tus patas,
deja que pueda hundirme en tus pupilas
donde el metal se funde con el ágata.

Cuando acarician con fruición mis dedos
tu cabeza y tu lomo cimbreante,
y mi mano se embriaga de placer
al palpar todo tu cuerpo eléctrico,

me imagino estar viéndola. Sus ojos,
como los tuyos, bestezuela amable,
hieren hondos y fríos, como un dardo,

y de los pies a la cabeza, un aire
muy sutil, un perfume peligroso
flotará en torno a su moreno cuerpo.

(Página 53).

En cenicientas tierras, sin verdor, calcinadas
como yo me quejase a la Naturaleza
y el puñal de mi mente, caminando al azar,
Fue afilando lento sobre mi corazón
una gran nube oscura , de un temporal surgida,
que albergaba una tropa de viciosos demonios
semejantes a enanos furiosos y crueles.
Se volvieron entonces fríamente a mirarme
y, como viandantes que se asombran de un loco,
los escuché entré sí reír y cuchichear
intercambiando señas y guiños expresivos.

"[...] ¡Maldito sea por siempre el soñador inútil,
que por primera vez, en su imbecilidad,
abordando un problema insoluble y estéril
mezcló con el amor la fría honestidad!
El que quiera juntar en un místico acorde
la sombra con la luz, la noche con el día,
jamás calentará su cuerpo entumecido
con ese sol bermejo que llamamos amor.[...]" (Baudelaire, 1857).

Es grato, a través de las brumas, ver nacer
Las estrellas en el azur, la lámpara en la ventana,
Los vahos del carbón trepar al firmamento
Y la luna volcar su pálido encantamiento.

EL GATO

Ven, mi hermoso gato, cabe mi corazón amoroso;
Retén las garras de tu pata,
Y déjame sumergir en tus bellos ojos,
Mezclados de metal y de ágata.

Cuando mis dedos acarician complacidos
Tu cabeza y tu lomo elástico,
Y mi mano se embriaga con el placer
De palpar tu cuerpo eléctrico,

Veo a mi mujer en espíritu. Su mirada,
como la tuya, amable bestia,
Profunda y fría, corta e hiende como un dardo,

Y, de los pies hasta la cabeza,
Un aire sutil, un peligroso perfume,
Flotan alrededor de su cuerpo moreno.

Mi juventud no fue sino una tenebrosa borrasca,
Atravesada aquí y allá por brillantes soles;
El trueno y la lluvia han hecho tal desastre,
Que restan en mi jardín muy pocos frutos bermejos.

He aquí que he llegado al otoño de las ideas,
Y que es preciso emplear la pala y los rastrillos
Para acomodar de nuevo las tierras inundadas,
Donde el agua orada hoyos grandes como tumbas.