Invierno

No sé cómo escribir sobre este lugar de forma ordenada, porque estoy descubriéndolo al tiempo que escribo.

Esta acumulación de rabia no es una buena costumbre, pero no puedo hacer nada al respecto, excepto pelear o huir. Así que huyo.

Esta tarde estuve un ratito en el bosque, en camiseta, y dejé que la nieve me inundara.

Anoche hacía frío en la casa. Nos quedamos dormidos en el suelo, delante de la chimenea, calentitos después del urogallo al limón (jugoso y con mucha grasa), arroz sucio, pan casero, patatas al horno y la última lechuga de la temporada.

Una anciana a la que todo el mundo llama Yaya lleva viviendo aquí toda la vida. Ochenta años en Yaak. A saber la de cosas que se ha perdido. Pero a saber la de cosas que ella ha visto y al resto del mundo se le escaparon.

Claro que sentimos nostalgia. Si salieran baratas (nuestra felicidad y nuestra libertad), no merecería la pena.

Elizabeth y yo hemos tropezado con un tesoro al encontrar este valle, esta vida, y hemos caído en el cielo.

No me importa el frío. La belleza hace que merezca la pena.

Hay días en los que prometo, que juro, que, mientras pueda seguir subiendo el sendero de detrás de la casa o salir al porche y mirar las estrellas, nunca seré infeliz, nunca.

No me importa el frío. La belleza hace que merezca la pena.