En el bosque oscuro

Y sí comenzó todo. Así fue su introducción al alimento del que se nutre el amor: las historias.

El tiempo era una serpiente que se mordía la cola, la historia giraba en la rueda del destino.

Quizá las historias no tenían un principio ni un final. Tal vez se ramificaban eternamente, como los ríos, y partían unos de otros para envolverte durante un breve espacio de tiempo; cada vida era una historia dentro de otra historia que se cruzaba con miles de historias más para formar… ¿el qué? La historia del mundo, quizá, se dijo.

Incluso las personajes heridas, incluso las destrozadas, encontraban la manera de mantenerse enteras. Había que seguir adelante. Esto era todo. seguir adelante.

Todas las historias son historias de fantasmas.

Érase una vez: ninguna vida es demasiado humilde, ningún suceso es insignificante.
Todas las historias son historias de fantasmas.

Érase una vez: ninguna vida es demasiado humilde, ningún suceso es insignificante.

¿Y si el tiempo era una serpiente que se mordía la cola o una rueda que giraba inexorablemente en el eje del destino? ¿Y si lo que fue volvía a ser? ¿y si vivíamos dentro de un cuento que ya estaba escrito?

Los sueños eran sueños, no presagios. Los presagios solo existían en los cuentos. El viento no hablaba.

El bosque parecía un ente vivo, un único y grandioso organismo que se extendía libremente por el valle, tan vasto que no podía abarcarse con la mirada, de un tamaño fabuloso, inverosímil, dotado de conciencia y vigilante, y tuvo la impresión de que, de algún modo —¿cómo podía ser?— estaba esperándolos.