Las mentiras de la noche: 171

Una novela muy decameroniana en su estructura (el mismo texto incluye varias referencias al clásico, e incluso encierra cierto erotismo) en el que vuelve a brillar la elegancia de la prosa del autor que sobradamente justifica por sí sola la lectura de la novela y que en este caso posee además una buena dosis de intriga, piruetas argumentales y una sorpresa final (aunque esta no sea difícil de imaginar).

“¿Quién soy yo? Nosotros los hombres ¿qué somos? ¿Somos verdaderos, somos pinturas? ¿Tropos de papel, simulacros increados, inexistencias llegadas al escenario de una pantomima de cenizas, burbujas sopladas por el canuto de un prestidigitador enemigo? Si es así, nada es cierto. Peor aún: nada es, cualquier hecho es un cero que sólo puede salir de sí mismo. Apócrifos todos nosotros, pero también apócrifo quien nos dirige y refrena, quien nos mal junta o divide: metafísicas nadas, nosotros y él, mezclados a capricho por un reincidente extravío; narizotas de carnaval sobre cráneos llenos de agujeros y de ausencia.”