Nicholas Blake

Ya fuera porque la casa se alzaba delante de él como una mujer hermosa que solicitaba toda su atención, o fuera porque la densidad brumosa y serena del ambiente en el que la represa zumbaba y rugía con más insistencia, él no podía concentrar su mente en los manuscritos del poeta.Todo, esta tarde parecía oprimido por la fatalidad. ¿Qué trataba de decir insistentemente la lejana represa? Un pétalo se desprendió de una de las opacas rosas del frente de la casa y, tembloroso, cayó al suelo; cuando aterrizó, Nigel verdaderamente se sintió aliviado como si hubiese esperado que la tierra se sacudiera por la caída. El repentino arrullo de una paloma en lo alto lo sobresaltó como una sirena.

La tormenta se acercaba de ese lado, del norte. Nubes azules aglomeradas, más oscuras que la noche, estaban acumuladas desordenadamente, unas sobre otras, en montones inseguros que parecía que un simple empujón de un relámpago las mandaría abajo. La noche contenía su respiración, luego la soltaba en un soplo repentino y caliente que agitaba el follaje del castaño. Detrás de las montañas de nubes, los fucilazos de los relámpagos iluminaban y sacudían el cielo, delineando los fantásticos declives, cerros y cumbres de las nubes tormentosas.

Oía yo un rugido distante, como el ruido que se oye al mantener una caracola al oído, pero más profundo, una caída de agua agonizante que nunca muere, un suspiro inmortal. ¿Procedía de una lejanía infinita? ¿O sería una ilusión de mi mente, producto del lugar y de su ensueño de rosas?

Voy a matar a un hombre. No sé cómo se llama, no sé dónde vive, no tengo idea de su

aspecto. Pero voy a encontrarle, y le mataré…