La Señora Dalloway

Hacía ya muchos, demasiados años que no leía a La Reina de los escritores, La Diosa de la lectura gozosa. En mi primera juventud zampé ávido sus escritos, una y otra vez. Alguien puede decirte que su lectura es devastadora, pero son los mismos que te previenen contra escuchar a Leonard Cohen si estás melancólico: cobardes infundios.

Un día de comienzos de verano en el Londres después de la Gran Guerra. Un blitz futurista de impresiones, de sentimientos, de sensaciones, pasando de uno a otro a ritmo de mesmerizante charlestón, remansándose en los recuerdos, en los deseos, en las preguntas de la vida. Tal vez haya leído yo algo similar después, pero difícil que sea más logrado, y la Woolf, esta Sócrates, esta Jesucrista, es La Pionera.

Son muchos los llamados, y uno (el pobre Septimus) el caído: deseos, vacilaciones, éxtasis y dolor. Un cable eléctrico repelado, tirante al máximo, se suelta y chispea furiosamente ante nosotros: el exceso nos desborda y nos hace zozobrar: un libro para todos y para ninguno.