El necrófilo

Porque la clandestinidad exige murallas que protejan del soplo terrestre, cortinas que detengan la mirada de los astros.

No puedo ver a una mujer o a un hombre agradable sin desear inmediatamente que estén muertos. Antes, en los días de mi adolescencia, lo deseaba incluso con pasión, con furia.

...Esperaba, ansiaba su muerte, y esa muerte se convertía para mí en la máxima aspiración en torno a la cual gravitaban todos mis pensamientos.

No puedo fijarme en una mujer bonita o un hombre agradable sin desear inmediatamente verlos muertos.

Algo que no se encuentra dos veces en la vida, dos veces en la muerte... Melancolía de ignorar hasta su nombre. Magia que se me escapa. Nevermore.

Siento la tentación de creer que Hécate ha arrojado sobre mí una benévola mirada. La muerte me colma, incansable proveedora de mis placeres, y si muchas veces son incompletos se debe únicamente a mi propia debilidad.

Cierto día, sin embargo, una de esas mujeres tuvo el valor de preguntarme por qué vestía siempre de negro, aunque no llevara luto. Otra, muy joven y ya obesa, cuyo nombre he olvidado, comentó en una tienda del barrio que yo olía a "vampiro". Siempre la vieja y aberrante confusión entre dos seres tan diametralmente opuestos como el vampiro y el necrófilo, entre el muerto que se alimenta de los vivos y el vivo que ama los muertos.

No detesto mi oficio; sus marfiles cadavéricos, sus porcelanas descoloridas, todos los bienes de los muertos, los muebles que han confeccionado, los cuadros que han pintado, los vasos donde han bebido cuando la vida les era dulce. A decir verdad, el oficio de anticuario es un estado necrofílico casi ideal.

Jérôme devuelto a la noche, Jérôme devuelto a los abismos, ¿qué corrientes desciendes, barco ebrio?
Y yo no tardaré en caer en la muerte como Narciso en su imagen.