No salgas de noche

Porque eso es lo que hace el peligro: lo intensifica todo. Los latidos de tu corazón, los sentidos, el tacto. Es un deseo de sentirse vivo, porque es imposible sentirse de otro modo que no sea vivo cuando te encuentras en presencia del peligro, el mundo se cubre de una neblina sombría y su mera existencia es toda la prueba que necesitas de que estás aquí, de que respiras.
Y de que, en un instante, todo podría desaparecer.

Porque cuando hay silencio se oye todo. Respiraciones apagadas en la distancia, pasos que se hunden en las hojas secas. Una pala arrastrada por la tierra.

Los monstruos no se escondían en el bosque, no eran sombras ni cosas invisibles que acechaban en rincones oscuros. No, los verdaderos monstruos se movían a la vista de todos

Cuando alguien recibe heridas físicas, los hematomas y las cicatrices son visibles, pero cuando alguien experimenta heridas emocionales o mentales, las secuelas son más profundas. Puedes ver cada noche de insomnio en el reflejo de los ojos, cada lágrima marcada en las mejillas, cada ataque de ira grabado en los pliegues de la frente. La sed de sangre que agrieta la piel de los labios.

Imagino que todo el mundo tiene una Lena en algún momento de su vida. Una persona que irrumpe como una estrella fugaz deslumbrante y se desvanece con la misma velocidad.

Y ese instante, ese momento de irrupción, me hizo darme cuenta de que los monstruos no se escondían en el bosque; no eran sombras en los árboles ni cosas invisibles que acechaban en rincones oscuros.

No, los verdaderos monstruos se movían a la vista de todos.

Todo el mundo necesita un salvavidas, una balsa en la distancia cuando sientes que empiezas a hundirte.

Un hogar no es solo una casa, una colección de ladrillos y tablas unidas por cemento y clavos. Es algo más emocional. Un hogar es seguridad, protección. El lugar al que vuelves cuando el reloj del toque de queda marca las nueve.
Pero ¿qué pasa si tu hogar no es seguro? ¿Si no te brinda protección?

Y ese instante, ese momento de irrupción, me hizo darme cuenta de que los monstruos no se escondían en el bosque; no eran sombras en los árboles ni cosas invisibles que acechaban en rincones oscuros.
No, los verdaderos monstruos se movían a la vista de todos.
Tenía doce años cuando esas sombras empezaron a adoptar una forma, un rostro. Dejaron de ser apariciones y se tornaron más concretas. Más reales. Cuando empecé a darme cuenta de que tal vez los monstruos vivían entre nosotros.

No hay nada peor que la falta de respuestas, no poder pasar página. La falta de certeza, a pesar de que todas las pruebas apuntan directamente a la cara de la horrible realidad que sabes en tu corazón que es cierta, pero que, sin cuerpo, no puedes probar. Siempre queda esa pizca de duda, esa pizca de esperanza. Pero la falsa esperanza es peor que no tener ninguna.