¿Cuándo puedo decir tu nombre y que solo signifique tu nombre y no lo que dejaste atrás?
|
¿Cuándo puedo decir tu nombre y que solo signifique tu nombre y no lo que dejaste atrás?
|
¿Cuándo acaba una guerra? ¿Cuándo puedo decir tu nombre y que solo signifique tu nombre y no lo que dejaste atrás?
|
¿Cómo explicar que, después de todo, estamos tan cerca; que las sombras de nuestras manos, en dos páginas diferentes, se funden?
|
No sabía que la guerra estaba aún dentro de ti, que -para empezar- había habido una guerra, y que una vez que entra en ti ya nunca te abandona…
|
Vivir, entonces, es una cuestión de tiempo, de momento oportuno.
|
Déjame volver a empezar. Querida mamá: Escribo para llegar a ti -aunque cada palabra que escribo sea una palabra más lejos de donde estás-. |
No sabía que la guerra estaba aún dentro de ti, que –para empezar– había habido una guerra, y que una vez que entra en ti ya nunca te abandona..., solo retumba, un sonido que da forma a la cara de tu propio hijo. Buuummm
|
“¿Cuándo acaba una guerra? ¿Cuándo puedo decir tu nombre y que solo signifique tu nombre y no lo que dejaste atrás?”.
|
“Dicen que una canción puede ser un puente, mamá. Pero yo digo que es también el suelo que pisamos. Y puede que cantemos para tenernos en pie y no caernos. Puede que cantemos para seguir siendo nosotros mismos”.
|
Te echo de menos más de lo que me acuerdo de ti.
|
"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo" ¿El personaje de qué libro está hablando?