La inquietud del rosal

Todos todos tenemos una hora cobarde
una hora de hastío cuando muere la tarde.

INJUSTICIA

Tenía entonces diez años.
Robaron algún dinero
de las arcas de mi madre.
Fue un domingo... ¡Lo recuerdo!

Se me señaló culpable
injustamente, y el reto
que hicieron a mi vergüenza
se me clavó aquí, ¡muy dentro!

Recuerdo que aquella noche
tendida sobre mi lecho
llegó un germen de anarquía
a iniciarse en mi cerebro.

¡Mujeres!... La belleza es una forma
y el óvulo una idea-
¡Triunfe el óvulo!

EL RECUERDO

De aquel poeta joven que se murió de frío
cuando la Primavera preludiaba el Verano
yo conservo el recuerdo que me diera su mano
una tarde paseando por la orilla del río.

Es un jazmín, me acuerdo que lo robara impío
sangrándose las manos en alambre tirano
y me lo dio después con un gesto de hermano
cariñoso y sereno para el cabello mío.

No nos amamos nunca. Él se fue a los países
de donde no se vuelve. Murieron los matices
de la flor que conservo amarilla y rugosa.

¡Pero suelo besar esa flor marchitada
con toda su tristeza que leí en su mirada
el día que iniciara su marcha tenebrosa!