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“ʟᴏs ʙʀᴀᴢᴏs ʏ ʟᴀs ᴘɪᴇʀɴᴀs ᴇsᴛáɴ ᴀʙɪᴇʀᴛᴏs ʏ sᴇᴘᴀʀᴀᴅᴏs, ʏ ᴘᴏʀ ᴜɴ ᴍᴏᴍᴇɴᴛᴏ ᴍᴇ ᴘʀᴇɢᴜɴᴛᴏ sɪ ʜᴀʙʀá ᴀʟɢᴜɴᴀ ᴏᴛʀᴀ ᴍᴀɴᴇʀᴀ ᴅᴇ ᴀʙʀᴀᴢᴀʀ ᴄᴏsᴀs ᴛᴀɴ ᴅᴇsᴄᴏᴍᴜɴᴀʟᴍᴇɴᴛᴇ ɢʀᴀɴᴅᴇs ᴄᴏᴍᴏ ᴜɴᴀ ᴄᴀsᴀ, sɪ sᴇʀá ᴇsᴏ ʟᴏ ǫᴜᴇ ᴍɪ ᴍᴀᴅʀᴇ ɪɴᴛᴇɴᴛᴀ ʜᴀᴄᴇʀ”. Samanta Schweblin tiene una forma de escribir muy particular. Podría decirse que la amas o la odias. Porque sus finales son deliberadamente abiertos. Porque sus textos son directos y desnudos de descripciones innecesarias. Porque te transportan sin rodeos a situaciones cotidianas que de pronto se vuelven absurdas, o esperpénticas, o sutil y solapadamente terroríficas. Porque sus cuentos están llenos de sustancia aunque aparentemente no sea así en un inicio, de modo que te dejan pensando y con ganas de releerlos. Porque crecen en ti con el paso de los días, hasta que algo hace click. Y así ha sido con los siete cuentos que conforman este libro: 𝗦𝗶𝗲𝘁𝗲 𝗰𝗮𝘀𝗮𝘀 𝘃𝗮𝗰í𝗮𝘀. Seis de ellos transcurren en casas: Nada de todo esto, Mis padres y mis hijos, Pasa siempre en esta casa, La respiración cavernaria, Cuarenta centímetros cuadrados y Salir. Solo en uno de ellos no es así: Un hombre sin suerte. Este fue añadido posteriormente tras ganar el Premio Internacional de Cuento Juan Rulfo en 2012 y es precisamente uno de los que más me han gustado. Porque juega continuamente con ideas muy perturbadoras sin que llegues a poder decidir qué está pasando en realidad hasta su final, y quizás ni siquiera entonces. Desde luego, yo seguiré leyendo todo lo que publique esta autora. “ᴀʜᴏʀᴀ ᴇʟʟᴀ ɴᴏ ᴛᴇɴíᴀ ɴɪ ᴘᴀʀᴀ ǫᴜɪéɴ ᴍᴏʀɪʀsᴇ”. “ᴇʟʟᴏs ᴇsᴛᴀʙᴀɴ ᴀʜí ᴘᴀʀᴀ ᴄᴜɪᴅᴀʀ ᴅᴇ sᴜs ᴄᴏsᴀs, ʏ ᴀ ᴄᴀᴍʙɪᴏ sᴜs ᴄᴏsᴀs ʟᴏs sᴏsᴛᴇɴíᴀɴ”. |
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