El amor ha muerto

Tu abuela, mi madre, me dijo una vez que el viento es solo el aliento de todos los que vinieron antes que nosotros. Todas las personas que han fallecido, todas las que han respirado... - y él mismo tomó aire, con fuerza y teatralidad, exhaló y continuó - siguen en el viento. Y siempre estarán en el viento, cantando. Hasta que el viento se acabe. ¿Los oyes?

«El amor no era un susurro en una noche silenciosa. Era un grito en el vacío que decía que estás ahí».

Hacer el amor y crear historias eran dos actividades casi iguales. Eran algo íntimo, tú te mostrabas vulnerable y errante, viajabas por el paisaje del otro, aprendiendo. Contabas una historia con cada gesto, cada sonido. Cada beso era un punto y cada suspiro, una coma.

El amor es una celebración de la vida y de la muerte. Se queda con vosotros. Perdurará hasta mucho después de que yo me haya ido.

Lo que muere nunca se va del todo. Todo se queda, en pequeñas cosas.

A veces solo quería bajar la guardia, dejar que las piezas que me formaban cayesen al suelo y saber que tenía a alguien que me reconstruiría sin importarle las partes cortantes.

Es agotador fingir estar bien mientras el mundo cambia a tu alrededor y te deja atrás con la pérdida con la que te has encontrado.

No somos una novela de terror gótico. Somos una historia de amor

La soledad era el tipo de famtasma que te rodeaba hasta mucho después de muerto.

«Allí de pie en medio del campo de dientes de león, con la mirada puesta en los tiernos ojos ocres de Ben, empecé a darme cuenta de que el amor no había muerto, pero tampoco era para siempre. Era algo intermedio, un instante en el tiempo en el que dos personas existen justo en el mismo momento y justo en el mismo lugar del universo».