La campana de cristal

Me siento desorientada y algo confusa tras acabar la novela semiautobiográfica de Sylvia Plath. Las expectativas suelen jugar malas pasadas y en este caso ha ocurrido. Me esperaba algo más denso y removedor, quizás breve e intenso y para nada ha sido así.
La novela, en mi edición de casi 400 páginas de Edhasa, con una traducción antigua y para mi gusto poco satisfactoria, comienza de manera frívola, con la presentación de una jovencita (Esther, alter ego de Sylvia) que acaba de aterrizar en Nueva York, que va de fiesta en fiesta pero algo en su interior le hace rechazar ese mundo superficial y el papel tradicional de la mujer, destinada a ser secretaria o esposa y madre o, quizás, uno de esos papeles tras el otro. Ella quiere escribir y vivir. Hasta que le roban las ganas.
La narración es muy sencilla, se lee sin esfuerzo y algunos diálogos o reflexiones son casi pueriles. En torno a la mitad del libro todo esto se hace pesado y me he sentido algo decepcionada, preguntándome si la novela valía realmente por sí misma o solo por la condición de Sylvia de poeta maldita.
Sin embargo, resuelta a seguir, y con el cambio de edición a la nueva de Random House con traducción de Eugenia Vázquez Nacarino, tengo que decir que en la segunda mitad he sido capaz de conectar y entender más a Esther y a Sylvia.
(A continuación posibles spoilers) al margen de su obsesión por perder la virginidad como rebelión contra el patriarcado, he sido capaz de comprender la metáfora de la campana de cristal (como los bebés muertos), de la pareja condenada a muerte y la terapia electroconvulsiva y sobre todo me ha llegado a conmover también el sonido de su molesto corazón después de cada intento de suicidio.
Y me quedo así, algo desconcertada y sobre todo muy triste. Por Sylvia, por todas las campanas de cristal en las que no entra en aire, por todas las opresiones y aquéllas que saben lo que se siente cuando te queman por dentro.