El Vaso De Sangre Y Otros Cuentos Decadentes De París

Durante todo el día ha soplado un viento agrio del oeste; el cielo ha estado encapotado y triste y he visto pasar bandadas de cuervos...Ahora llueve...Oigo el agua escurriéndose por los canalones, fustigando las ventanas de mi habitación...Las tejas, desprendidas, ruedan por el tejado, caen sobre el suelo encharcado; por la noche, los pobres árboles, bajo el embate de un viento colérico, gimen y crujen...No pienso en nada...Estoy sentado, con un libro medio abierto sobre mis piernas cruzadas, frente a la chimenea, donde llamea el primer fuego de la estación. El libro se me escurre, no tengo el ánimo de inclinarme, de extender el brazo para recogerlo...y siento que me invade una sensación de letargo...

Una mañana, en una alameda, en el Bois -va a veces, algo después del alba, a caballo, sola- unos guardias la encontraron tirada en el suelo estrechando apasionadamente entre sus brazos a un joven inmóvil y lívido, un cadáver; un ahorcado que había descolgado ella misma y al cual, boca a boca, intentaba devolver la mirada e insuflar vida.

Una tarde, se sentó a la cabecera de un joven soldado que estaba a punto de morir, que no vería el día siguiente, había dicho el doctor.
Con la pálida frente sobre la almohada, los ojos cerrados y los labios lívidos, estaba guapo completamente blanco. Similar a un suave rostro de cera inerte y, sin embargo, vivo. Ella lo miraba enternecida, asustada también, dolorosamente hechizada. Por primera vez auténticamente triste, concebía por fin los amargos deleites de la piedad. Pensaba que era horrible morir tan joven, lejos de los suyos, de ese modo.