La corona de los tres reinos

Harald no era un chiquillo. En eso tenía razón. A la edad de Harald, Thorgrim no había tenido a su padre al lado, preocupándose por cada uno de sus movimientos. Y si Harald estaba siendo un necio, era él mismo quien debía darse cuenta, no era labor de Thorgrim hacérselo ver.
«Queremos que los jóvenes aprendan de nuestros errores», pensó Thorgrim, y se preguntó si en la historia de la humanidad se había llegado a dar tal cosa.

Cuando los irlandeses hubieron huido, Thorgrim se encontró a Starri sentado, cruzado de piernas, en medio de un montón de cadáveres, encorvado y llorando amargamente.
Thorgrim pasó un buen rato de pie sin saber qué decir, aunque, de algún modo, sabía que su presencia era a la vez deseada y apreciada por sus compañeros de armas. Pasado un rato, Thorgrim dijo:
—¿Qué te aflige, Starri? ¿Ha muerto uno de los tuyos?
—No, no —dijo Starri; sus palabras nacían entrecortadas por efecto del llanto—. Bueno, sí, algunos. Malditos hijos de puta…
(…)
—Sí, han matado a algunos —siguió diciendo Starri—: A Hadd y a Froddi. Alf aún estaba entre nosotros la última vez que le vi, pero no durará mucho. Y aquí estoy…, aquí estoy… Sigo en este mundo maldito ¡mientras las valkirias se llevan a mis compañeros del campo!
—¿Estás llorando… —dijo Thorgrim buscando las palabras apropiadas—… porque no has muerto?
—¡Por supuesto, Lobo Nocturno! ¿Qué hombre puede hacer otra cosa que maldecir el destino que se empeña en mantenerle en este mundo que le niega los placeres del Valhalla?