La violinista roja

Reyes Monforte, te felicito.
No es nada fácil aburrir tanto a un ninfómano de los datos históricos.
Pero a base de tesón, esfuerzo y constancia no has perdido el horizonte de tu objetivo.


Este no puede ser otro, no hay lugar a dudas. Misión cumplida. La violinista roja aburre hasta el suicidio.

Desesperante. Habla de cualquier personaje y encadena una serie de información del mismo, con su prima, con el perro de su prima, donde compró el collar, quien lo inventó, donde se obtienen las materias primas, curiosidades del país de origen de las mismas y así hasta el hartazgo.
Una y otra vez.

África de las Heras fue una espía soviética nacida en España a la que pocas cosas le tengo que aplaudir.
Torturó y mató con total impunidad a quien fuera menester por amor a la patria, o mejor dicho, a los que compartían sus ideales.

Como soy políticamente libre, me permito escribir sin rodeos, que la novela de Monforte, versa, ante todo, sobre la biografía de una asesina.

En lo único que veo acertada a la autora, es en sacar a la luz y sin titubeos las vergüenzas de aquellos que perdieron la guerra civil.
De sus famosas checas, esas fantásticas instalaciones ideadas exclusivamente para vejar, torturar y dar pasaporte a quienes no pensaban como ellos.
En definitiva, y por si quedan dudas, la gran víctima de aquella guerra fue España.

La novela es insufrible. El 70% de la misma es prácticamente un ensayo académico carente de dinamismo. Cuando la enciclopedia está por encima del protagonista, lo anula, y el castillo de arena se viene abajo por exceso de carga.

Lo mucho o poco que nos puedan interesar los avatares de la criminal actriz principal se ve ensombrecido por las continuas salidas del argumento en aras de aprovechar la documentación obtenida.
Se me antoja una similitud crucial entre esta obra y las croquetas de cocido. El lector se come hasta las sobras.

Aquella que me maravilló con Postales del este me decepciona con un libro al que no ha sabido sacarle partido.

Falta acción.
Falta ritmo.
Falta pasión.
Sobran palabras y las croquetas de cocido.
Puede que sea el ladrillo del año.
Dudoso honor.