El año de gracia

Es lo malo de dejar que entre la luz: que cuando te privan de ella, la oscuridad parece incluso más negra que antes.

En este bosque oscuro, en este lugar maldito, hemos encontrado una brizna de gracia.

Duerme, mi niña. Sueña con una vida mejor. Una vida de verdades.

Con el tejido oscuro y va poroso de sus ropas hinchado por el viento en torno a su figura, parece el ángel de la muerte. Sin nombre. Sin rostro. Pero ¿no es así precisamente la muerte?

Tal vez el motivo de que no se hable del año de gracia seamos nosotras. ¿Cómo podrían los hombres vivir entre nosotras, hacer con nosotras o dejarnos cuidar a sus hijos si supieran de los horrores que nos infligidos unas a otras... solas... lejos de la civilización... en la oscuridad?

Puedes conservar tus sueños. Pero yo sólo sueño contigo.

No te fíes de nadie. Ni siquiera de tí misma

El verso suelto soy yo.
Esta noche, me he convertido en esposa.
Y todo, porque un chico así lo ha querido.

Tendrás que aprender a controlar ese genio. [... ] Ya te va a resultar bastante duro de por sí sin que le añadas nuevas complicaciones, pero todo puede cambiar con una semilla de bondad.

Si nos mantuviéramos unidas, no tendrían más remedio que escucharnos.