Apocalipsis

Toca hacer amigos. Me parieron así.

Lo cierto es que si pongo en una balanza la ceguera de Saramago y el apocalipsis de king, se inclina hacia el portugués por mucho que pese la novela de don Esteban.

Lo sé, son obras distintas, aunque en el fondo ambas hablan de lo mismo. El cambio en el comportamiento de la sociedad ante la devastación de un virus.

Como también sé que decir que al texto del norteamericano le sobran páginas no es precisamente un alarde de creatividad, pero así lo creo, por muy tópica que parezca mi opinión.

Sin embargo, obviar la otra realidad sería injusto y por lo tanto es necesario reconocer que en un altísimo porcentaje del libro el autor estuvo sencillamente magistral.

La supergripe escapa del laboratorio donde se creó como arma bacteriológica. La propagación es rápida y letal y el mundo tal y como lo conocemos, se desmorona.


King, en su arranque, crea un universo apocalíptico sembrando escenarios de muerte y desesperanza.

El comienzo es abrumador y hace que las páginas vuelen casi sin pestañear.
Lo es más, dadas las circunstancias de nuestra pasada pandemia, una variante más caprichosa en la actualidad nos llevaría hacia el desastre que nos dibuja el maestro, así que, cuando vayáis a hacienda ¡poneros la mascarilla por dios! que eso está lleno de cuerpos extraños.
¡¡Y no forniquéis con extraños!!

Es en la parte central, donde el libro se me hace eterno y pierdo a marchas forzadas las ganas de leer.

Demasiadas redundancias y poco avance para llegar a la formación de dos...¿ bandos? ¿Civilizaciones? Que cada cual ponga el nombre que quiera, pero en resumen...el bien frente al mal.

Aquí la novela se torna circular, y salir de esta espiral me lleva al cansancio, al aburrimiento y a la siesta de babas oceánicas y ronquidos como cuervo.

2 cajas de omeprazol (medicamento para el ardor de estómago) y 15 litros de laxante concentrado después se produce el desatasco, con el alivio correspondiente.

Que sí, que en este intervalo hay pasajes sublimes, pero, ¿era todo necesario?

Se hace nuevamente interesante el final aunque doloroso, pero por la fatiga y cuando leer se convierte en esfuerzo, es que algo no va bien.

La extensión influye, aunque Los miserables es más largo y ni una misera cabezadita me permití.

Claro que os pongáis como os pongáis Hugo, no es King.

Y la pregunta del millón:

¿Valió la pena el esfuerzo?

Hordas de incondicionales con afilados cuchillos esperan una respuesta que no daré. El cementerio está lleno de valientes.



PD. No, hay libros infinitamente mejores.