Archipiélago

El estilo es una cuestión del alma. El turbio Trump tenía alma de abusador. Quería ser el playboy supremo, el jugador supremo de su realidad con la prepotencia de un cerebro damnificado. Se comportaba como un chimpancé macho haciendo alharaca. Imitaba el peinado de Elvis Presley sujetando el pompadour con horquillas, para que no se despeinara al bajar y subir bajo las ráfagas de hélice de su helicóptero.
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La sola mentira del necio hace más daño del que se puede reparar, deja un rastro de basura que alimenta el resentimiento. Estábamos en el tentáculo muerto del imperio de Trump. Lo que se ve no se pregunta.

Uno gasta tanto tiempo afanándose, sobrado de energía, ocupándose de asuntos que conciernen a tres o cuatro personas que compiten en una oficina. Y el tiempo no vuelve. ¿No sería mejor tomar aliento, bajar la mirada y llevarla al caballete de la nariz? Y ver desplegarse más allá las tierras y el cielo donde se exaltan líneas de nubes traspasadas por un haz de luz, un haz poderoso proyectado a gran distancia que atraviesa el día y la noche. Estas tierras aéreas están hechas de rectas que se curvan en infinito. En el juego de luz nos proyectamos.

Ciertas personas pasan por nuestra vida, desfilan como estaciones del año y nosotros sabemos tan poco de ellas. Lo que importa es lo que sucede en el momento, sin antes ni después; desconocemos su pasado y sus reales expectativas de futuro.

Tenía la perseverancia de quien quiere hacer algo y lo está haciendo.

El pelo no está atado al género. No es pelo de hombre o de mujer. Tiene una magia independiente de los cuerpos. Una cualidad autónoma propia para levantarse y volar.

Amamos porque tenemos miedo, porque necesitamos aliarnos con alguien que nos ayude a sobrevivir. Pero me atrevo a afirmar que McKenna no amaba, aunque sí tenía miedo del rechazo. No era amor lo que sentía por Gemmo, aunque por supuesto estaba dispuesto a amarlo, si eso era necesario para mantenerlo a su lado.