La Glock

Hay barrios en los que todos se conocen. Barrios tranquilos en los que parece que nada cambia y donde cada uno hace su vida sin meterse en la de los demás. Barrios donde los hijos heredan los negocios, las viviendas y las vidas de sus padres. Donde los matrimonios y las amistades perduran. Donde todo encaja.

Pero sólo lo parece, porque en ellos las heridas cierran en falso y las antiguas rencillas hierven a fuego lento. Porque todos saben lo que sus vecinos esconden tras las máscaras y casi todos harían “limpieza” de tener ocasión. ¿Qué les detiene? ¿Qué les impide cruzar la línea? No es el hecho de que al hacerlo perderían todo lo que tienen. Para quienes habitan lugares así, cada día puede ser un recordatorio de lo que vivieron, de lo que hicieron, o de lo que no tuvieron el valor de hacer: un purgatorio que no promete el paraíso. Lo que les frena es la falta de una señal; de un detonante que les indique que ha llegado el momento ¿Y qué mejor detonante que un arma?

Casi todos hemos fantaseado con matar a alguien. Casi todos hemos soñado, en algún momento, con tener una pistola. Pero no para hacer el mal: un arma en la mano es una llamada a la justicia. A la venganza. Si existiese una deidad sedienta de sangre, introduciría una semiautomática en un barrio así. Tal vez una Glock que pasase de unos a otros con un único cargador, pues la mayoría tendrían suficiente con una bala para librarse de su depredador.


La Glock es una novela criminal ágil y directa. Un fix-up cuasi pendular en el que cada relato está directamente relacionado con el anterior y que cuenta con un protagonista absoluto: el arma que, casualidades de la vida (o brujería), va pasando de mano en mano y permitiendo que cada víctima decida si quiere convertirse en verdugo.

Las de José Carrero son obras que se leen en un suspiro. No sólo por su extensión (esta, 137 páginas), también por su enorme capacidad para atraparnos con sus magníficos personajes (a veces, mediante la simple descripción de sus gestos o comportamientos) y por su mala costumbre de agitarnos con cada cambio de rumbo. Y es que el autor catalán, al que descubrimos gracias a Bellotas con leche (obra finalista del XIII Premio de Novela Corta Encina de Plata), no es amigo de adornos ni de prolegómenos. Prefiere desenfundar, pasar a la acción para que nadie se duerma, y hablarnos de lo que sabe: de paisajes urbanos, de hombres y mujeres de clase obrera, de errores, pólvora y venganza.


Si subís al taxi de Paco haréis varias paradas. En cada una de ellas encontraréis a alguien con quien empatizar y a alguien a quien odiar. No encontraréis todas las respuestas. Vosotros decidiréis si el recorrido es fortuito o si alguna fuerza desconocida lo ha trazado al detalle. Pero, tarde o temprano, pasaréis por el bar de Manolo. Un bar con cierto olor agrio de los que, quienes vivimos los años 80, tenemos grabados en la memoria. Allí os asombraréis y, al final, sonreiréis. Yo lo hice. Lo disfruté tanto que sigo sentado en la mesa del fondo, viendo a los ancianos jugar al dominó y esperando la próxima novela de José Carrero.


Post scríptum: por favor, estad muy atentos a las últimas frases del primer relato.

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