La memoria que se prende de las piedras y los ladrillos perdura más que la que sustenta la carne.
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La memoria que se prende de las piedras y los ladrillos perdura más que la que sustenta la carne.
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Se abrazan brevemente, quizá por primera vez en sus vidas. Pésame, respuesta a pésame, asentimientos, apretones de labios, movimientos de negación con la cabeza, silencios con grillos y cigarras al fondo. No hay manera de entender la muerte y por eso el ser humano ha desarrollado esa gestualidad apesadumbrada y difusa.
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Si yo estoy tan lejos, señora, es porque no quiero estar aquí
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El amor florece en las neveras llenas, en las sábanas planchadas y no tiene porqué menguar en la distancia.
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"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo" ¿El personaje de qué libro está hablando?