Catres

Joaquín Campos (Málaga, 1974) sobrevive escribiendo mientras se gana el pan dirigiendo los fogones de un hotel que cotiza en la Bolsa de Nueva York. Sus primeros escarceos literarios datan del 2007 y fueron pertrechados en un desastre vital llamado China. Cuando años después, la huída del territorio Han fue una necesidad más que una obligación, recaló en Phnom Penh. En tierras jemeres, entre cocos verdes, alcoholes de dudosa procedencia, carreteras a medio asfaltar y luces de neón fundidas, continuó dando forma a una carrera literaria que, con la moral vigente en la mano, bien podría verse pronto abocada a arder en esa gran hoguera llamada normalidad. Siempre en las antípodas de las geografías que dictan las jerarquías literarias, habita en la Isla de Sal de Cabo Verde desde donde, tras lidiar a diario con atunes de la mayor frescura, teclea sus verdades hasta haber despachado la enésima botella de vino tinto. Es en los meridianos de la hecatombe donde Joaquín Campos encuentra la tensión necesaria para dar vida a una pureza que le permita mantener con respiración a su único sueño: publicar libros hasta que la última editorial valiente se lo deniegue.