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Crítica de Monbuk


Monbuk
21 February 2022
«Yo veo en profundo tanto como hablo en superficial y lo que veo en profundo no me gusta y desde lejos me dolerá menos o no me importará porque cada minuto me alejo más y más de lo que llaman familia y cada minuto me tengo más en cuenta.»

Dice Yuna, la niña que narra en esta especie de diario que es Las primas, que todo lo que escribe es una melopea, y creo que esa es la palabra justa para definirlo porque su escritura tiene ese ritmo preciso de la oralidad.

En esta melopea, Yuna habla en primera persona, de corrido, evitando el punto y la coma; habla sobre su infancia, que considera minusválida por su enfermedad cognitiva y por el hueco que siente desde que su padre se fue de casa; habla sobre su familia disfuncional, llena de enfermedad y sombras; sobre las mujeres de su núcleo y la relación conflictiva que mantiene con ellas, y sobre cómo entre tanta oscuridad y disidencia su única vía de expresión es la pintura. de esta manera, tiene lugar un monólogo de delirio que salta de una idea a otra, de un personaje a otro, que fluye de la misma manera en que lo hacen los pensamientos de la narradora: de forma grotesca, desordenada, asqueada.

«Llevo dentro de mí tantas sombras que cuando me agobian las expulso encima de mis pinturas [...]»

«Yo me siento mal si no cumplo con esas voces susurrantes que molestan [...]»

Este libro aborda las relaciones de Yuna en tres direcciones: con las mujeres de su núcleo, con el mundo y consigo misma, y estas relaciones, como todo lo que Yuna siente, se expresan a través de la imagen; así, el alma es para ella como una sábana blanca que va manchándose conforme crecemos y crecer, a su vez, es tener trozos de muñecas de porcelana que van clavándose en el interior.

Un relato incómodo, violento, directo y rápido en el que se abordan temas como la enfermedad (mental y física), la sexualidad, la familia, el dinero o la búsqueda de una voz propia. Leer a Venturini ha sido como notar que te falta el aire al mismo tiempo que sientes un torbellino en el estómago.

«A veces pienso que somos un sueño o pesadilla cumplida día a día que en cualquier momento ya no será, ya no aparecerá en la pantalla del alma para atormentarnos»
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