El año sin verano

La vida de los otros puede resultar sorprendente.

Nadie cuenta o contamos la realidad totalmente al pie de la letra; inventamos o maquillamos lo que vivimos para hacerlo un poco más interesante. La vida es literatura y todos somos, en cierta medida, escritores.

Los pensamientos van mucho más rápido que el tiempo, en unos segundos podemos pensar muchas más cosas de las que podríamos verbalizar o hacer.

Pero aun así, si al final lo que somos es lo que vivimos y la experiencia vital se compone de recuerdos buenos, malos y regulares, ¿tiene sentido que los borremos de forma arbitraria? ¿Es una persona capaz de existir si sólo tiene buenos recuerdos, si al mirar atrás sólo encuentra felicidad? ¿Acaso no se aprende mucho más de los malos momentos?

Siempre llegaba a la misma conclusión: un libro no es sólo una idea, hay que rellenarla con palabras y palabras, páginas y páginas…

Nadie cuenta o contamos la realidad totalmente al pue de la letra; inventamos o maquillados lo que vivimos para hacerlo un poco más interesante