Panza de burro

Ella pensaba que la vida solo era una vez y que había que probar un fisquito siempre que se pudiese. Un fisquito nada más, decía.

Porque si algo yo sabía era que Isora y yo estábamos hechas como estaban hechas las cosas que nacen para vivir y morir juntas.

Si algo tenían en común las viejas de mi barrio era que no querían a los perros ni un fisquito, les tenían como asco, los trataban como les hubiese gustado tratar a los maridos, que se pasaban el día en el bar de Antonio bebiendo vino y jugando a la baraja.

"esta semana todo lo que hacía era como si lo hiciera otra persona desde dentro de mi cuerpo"

"le respondí con una voz que no era mía, una voz desconocida que nunca había salido por mi garganta"

"Pensé en cuando los pichones son débiles e inútiles y se caen del nido porque su hermano bien alimentado los lanzó pal aire y se estampurraron contra el piso. Yo era eso, un pájaro despelujado y lleno de pulgas, un pájaro con el corazón roto cansado y el pico abierto."

"Me encantaba la capacidad de Isora para decir que no a la gente. Ella no tenía miedo que la dejasen de querer. Decía lo que le apetecía cuando le daba la gana"

"Era junio y yo ya estaba sintiendo la tristeza. Y ahora, ahora también el miedo."

Ella pensaba que la vida era una vez y que había que probar un fisquito siempre que se pudiese.

A mi me gustaban y no me gustaban las casas rurales, quiero decir: me gustaban porque eran bonitas pero no me gustan porque entre ellas y yo había como una pared enorme de papel transparente de cocina, papel fil, que no me dejaba participar en las mejores cosas de las casas rurales. Las casas rurales estaban el la calle de al lado de mi calle, El Paso del Burro. Las casas rurales tenían la culpa de que los días en los que mi madre no tenía que ir al Sur a limpiar hoteles tuviese que limpiar casas rurales y no pudiésemos ir a la playa y por eso a mí tampoco me gustaban las casas rurales.