Panza de burro

Misniñas y misniños, esta novela es diferente a todo lo que he leído y seguramente que a todo lo que leeré. Y que me sorprendan me encanta.

Andrea Abreu traslada a la novela de forma literal el lenguaje oral de un par de niñas de diez años de un pueblo rural canario a principios de siglo. En sus páginas se suceden palabras y expresiones que en ocasiones se entienden, en otras se intuyen y en el resto también se disfrutan como cuando escuchamos una canción en un idioma extraño.

Acompañamos a Isora y a shit, dos amigas jarrapas haciendo machangadas donde la admiración se fusiona con la envidia y donde ambas se entretienen con la guenboy y el mésinye cuando no están estregándose y descubriendo la sexualidad… y se acompañan, por fa, que yo siempre te acompaño… y se pelean… y se quieren.

Para las cinco estrellas quizá me faltó algún pico de intensidad en la trama. Un fisquito namás, pero entiendo que la autora quiso transmitir la cotidianidad del día a día en ese pueblo y lo logró con nota mediante una voz fresca, especial e inolvidable.

Hoy vengo con una opinión impopular porque "Panza de burro" no me ha gustado nada de nada. Me interesé en leerlo por las buenas críticas que le daban. Por toda la publicidad recibida a pesar de una autora novel y que "no es una historia como otras que se habían escrito"...

Cuando comencé ya me advirtieron que al principio costaba entender la forma de hablar de los protagonistas porque no hay filtro y expone el dialecto canario de un barrio pobre. Pero entre mostrar este dialecto y escribir un capítulo entero sin ningún signo de puntuación, es un largo trecho. Y me dirán "es que son los pensamientos de una persona" ¿Qué pasa si tú piensas? ¿No te paras?¿No te haces preguntas?. Este capítulo en concreto tuve que leerlo varias veces. 

Y luego, sumado al dialecto, que me parece curioso verlo escrito. Es innovador. Pero que todos los temas de conversación o lo que describe la protagonista sea alrededor de lo que comen (curioso para ver platos típicos canarios), la masturbación, vómitos o la mierda, es que es demasiado. 

Las protagonistas son dos niñas de unos diez años. La voz narradora es inocente, lo normal para esa edad. Y tiene una gran envidia de su amiga porque ella es más precoz. Demasiado precoz. Así que los temas de los que hablan o las situaciones en las que se meten, no me parecieron muy racionales.

Es interesante los diferentes temas que trata en trasfondo pero en los que no ahonda mucho. Todo se intuye por esa voz inocente e ingenua de la protagonista. Algunos de los temas son el maltrato infantil, la homofobia, los trastornos alimenticios, el abuso... Pero como digo pasan muy rápido por la historia sin pararse a tratar alguno de ellos. Y es que la historia no tiene un desarrollo narrativo. Es una serie de capítulos contando lo que hacen en su día a día dos niñas durante sus vacaciones de verano. 

En conclusión, un libro que podría ser llevado al cine por Almodovar. No me ha gustado nada por esa forma de contar el verano de las dos protagonistas. A pesar de intentar mostrar el dialecto canario, ha caído en un tornado de hablar solo de comer, cagar, vomitar y masturbarse. 
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Lo que parece una novela corta y sencilla, se convierte de pronto en un huracán. Un movimiento sísmico. Una llamada de la naturaleza hacia el interior de cada una. Y te da de lleno por dentro, te destroza y te deja sin aliento.

Nada parecía presagiar el tsunami que se viene encima con la lectura de este libro, pero resulta una maravilla en su conjunto. No puedo sino recomendarlo hasta la saciedad.

Sobre todo, a las españolas que han vivido los 90 y los 2000, con todas las referencias a dibujos animados, videojuegos y música, que crean una atmósfera cálida y familiar. Estas partes son de lo mejor del libro en mi opinión.

La forma de narrar, desde la voz de una niña canaria, asombra y atrae, como el canto de una sirena. A veces resulta graciosa, original por su manera de expresarse y pronunciar ciertas palabras, no solo en inglés, sino algunas en español. Otras veces se siente una narración tierna e infantil, y te das cuenta de lo pequeña que es Shit.

Preadolescencia, pobreza, ignorancia y analfabetismo, y otros temas que prefiero no desvelar porque entrañan sorpresas en el libro, son solo algunos que toca esta maravillosa novela breve, tan corta que te dan obviamente ganas de más, aunque tenga un final que corta de raíz todo lo que ha pasado hasta entonces.

Un libro altamente recomendable para cualquiera que no tenga prejuicios y quiera disfrutar de un libro sin tapujos ni pretensiones.

Bueno, agárrense bien los nachos, que se viene opinión impopular...
Mucho sería ya seguir con la racha de libros que, a mi parecer, han sido maravillosos, sin tener por el camino algún bache. Pues bien, he aquí el primer tropezón del mes...

Lo siento, pero no me ha gustado nada esta novela, y lo sé, es muy popular en redes últimamente y todo el mundo la pone de maravillosa "parriba", pero a mí me ha parecido que no tenía ni trama, ni un argumento claro, no sé, tal vez iba con el listón muy alto y de sopetón se desplomó.

Ya no voy a entrar en la ortografía ni en la gramática que sí, lo sé, imita la forma de hablar de una niña de 10 años canaria, lo sé! Pero yo tengo un límite, y a veces me dolía hasta leer (he tenido que parar porque me iba a explotar el cerebro). Soy de esas delicaditas a las que le sangran los ojos cuando ve que falta una "h" o lee "colejio". Lo sé, mi eterna lucha con mis alumnos porque escriban correctamente me ha delatado.

Cosas buenas tiene, por supuesto, como todos los libros. Los capítulos son muy cortitos, también por momentos escuchaba la voz de la niña hablando (eso fue bonito) con dejes canarios, se lee rápido y no es pesado. Para mí, hasta ahí los pros.

Siento mucho si puede molestar esta opinión a alguien, pero no todo me entra, y creo que si la historia tal vez fuera otra, o se alternaran diálogos con dialecto canario con párrafos escritos de forma más "académica", lo habría disfrutado más...

Panza de burro es de esos libros que o lo amas o lo odias, y yo, personalmente, lo he amado profundamente. Es una novela que rompe con todas las convenciones, con un lenguaje diferente pero tremendamente adictivo. Me encanta cuando una historia logra sorprenderme, y esta lo ha logrado.
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No quiero revelar demasiado de la trama, porque lo fascinante de este libro es dejarse sorprender. Solo puedo decir que nos sumerge en la historia de dos niñas en un pueblo rural canario, singular, un lugar único, con su propio dialecto y encanto característico. A pesar de ser corto, es una historia intensa. Es dura, pero a la vez sensible. Y consigue transmitir una mezcla de emociones sorprendentes.
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Lo recomiendo a todos aquellos que estén dispuestos a dejar de lado los prejuicios, a aquellos que no les importe que la narrativa o el vocabulario sea basto, algo incómodo. Un libro para quienes buscan algo diferente, que les gusta la autenticidad y la originalidad por encima de la perfección convencional.

Confieso que cuando salen libros de los que todo el mundo habla maravillas, me echa un poco para atrás. Pero hay ocasiones, como es el caso de ‘Panza de burro', donde el boom inicial no desaparece, y es una novela que no pasa una semana sin que oiga hablar de ella. Evidentemente, con el paso de los meses, ya he visto opiniones negativas sobre la obra, pero ha coincidido que lo que estas destacaban como factores que les habían causado rechazo, eran aspectos que a mi me llamaban (y mucho) la atención.

Así que, sí, yo también he leído y amado ‘Panza de Burro'.

‘Panza de Burro' es un soplo de verano, de ese verano donde la infancia dice adiós, pero en el cual aún no eres mayor (ni adolescente, si me apuras). ‘Panza de burro' es frescura, es valentía. Es también una alegría para el lector, que aprende que incluso a día de hoy, hay cosas diferentes por leer.

Más allá de la trama, el punto clave y diferencial es el estilo con el que esta escrito, ¿la RAE? No la conoce, ni falta que hace. Abreu escribe como quiere, tal y como ella hablaría y escribiría (todo “como suena”) cuando era la cría de la novela. El ritmo y la musicalidad del hablar canario inunda tus oídos mientras lees, es increíble. Además, nos acerca a un dialecto que, sin esta obra, jamás habría conocido. Hay un capítulo que enmarcaría, sin comas ni puntos, que lees de carrerilla, acabas sin aire y con la piel de gallina.

Conocemos a dos amigas en un reducto perdido y humilde de Tenerife. En el sofoco del verano, se nos narrarán toda clase de aventuras cotidianas, que tocan de refilón (como la narradora lo ve y lo siente) temas tan poco baladíes como la Confieso que cuando salen libros de los que todo el mundo habla maravillas, me echa un poco para atrás. Pero hay ocasiones, como es el caso de ‘Panza de burro', donde el boom inicial no desaparece, y es una novela que no pasa una semana sin que oiga hablar de ella. Evidentemente, con el paso de los meses, ya he visto opiniones negativas sobre la obra, pero ha coincidido que lo que estas destacaban como factores que les habían causado rechazo, eran aspectos que a mi me llamaban (y mucho) la atención.

Así que, sí, yo también he leído y amado ‘Panza de Burro'.

‘Panza de Burro' es un soplo de verano, de ese verano donde la infancia dice adiós, pero en el cual aún no eres mayor (ni adolescente, si me apuras). ‘Panza de burro' es frescura, es valentía. Es también una alegría para el lector, que aprende que incluso a día de hoy, hay cosas diferentes por leer.

Más allá de la trama, el punto clave y diferencial es el estilo con el que esta escrito, ¿la RAE? No la conoce, ni falta que hace. Abreu escribe como quiere, tal y como ella hablaría y escribiría (todo “como suena”) cuando era la cría de la novela. El ritmo y la musicalidad del hablar canario inunda tus oídos mientras lees, es increíble. Además, nos acerca a un dialecto que, sin esta obra, jamás habría conocido. Hay un capítulo que enmarcaría, sin comas ni puntos, que lees de carrerilla, acabas sin aire y con la piel de gallina.

Conocemos a dos amigas en un reducto perdido y humilde de Tenerife. En el sofoco del verano, se nos narrarán toda clase de aventuras cotidianas, que tocan de refilón (como la narradora lo ve y lo siente) temas tan poco baladíes como la muerte de la inocencia, el despertar sexual, los trastornos de alimentación, la pobreza o la pérdida. Aviso: no hay filtro y hay escenas realmente incomodas de leer, pero a mi, cuando un libro escama: me flipa.

‘Panza de burro' quema y al mismo tiempo, se siente como volver a casa.

Me llena de esperanza, de ver todo el talento de la jovencísima Andrea Abreu, una de las abanderadas de la literatura contemporánea que viene y que parece que nos va a dar infinitas alegrías. muerte de la inocencia, el despertar sexual, los trastornos de alimentación, la pobreza o la pérdida. Aviso: no hay filtro y hay escenas realmente incomodas de leer, pero a mi, cuando un libro escama: me flipa.

‘Panza de burro' quema y al mismo tiempo, se siente como volver a casa.

Me llena de esperanza, de ver todo el talento de la jovencísima Andrea Abreu, una de las abanderadas de la literatura contemporánea que viene y que parece que nos va a dar infinitas alegrías.
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Leer "Panza de burro" ha sido toda una experiencia; unas veces desconcertante y sucia, otras poética, calida y hermosa. Fue el efecto bookstagram el que me animó a leerlo, aunque la portada me llamó la atención desde el principio, y he encontrado una rareza que me ha gustado, pero no tanto como esperaba.
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La novela narra el verano de dos amigas de diez años que viven en un pueblo del norte de Tenerife. A través de la narración de una de ellas conoceremos sus día a día, así como las costumbres, supersticiones y forma de ser de los pocos habitantes de ese trocito de isla que para ellas es el mundo entero.
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Ya os he dicho que "Panza de Burro" es una rareza y esa rareza radiaca en su lenguaje. Andrea Abreu tira del habla Canaria, para narrar una historia sobre pobreza, el tránsito a la preadolescia, el despertar sexual y la historia de un pueblo. Personalmente me costó sumergirme entre las páginas del libro, pero tambien es cierto que lo terminé totalmente entregada, aunque el final me pareció un tanto precipitado.
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El eje de la novela es la relación de amistad de las dos niñas. Una relación de amistad que no viven en igualdad de condiciones; una idolatra a la otra, la siente una prolongación de sí misma y con todo eso es una amistad real. Tan real como los personajes que son, sin duda, el punto más fuerte del libro. Personajes que respiran, que huelen y hasta sería capaz de reconocer su voz si me los cruzará por la calle.
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Tengo muy claro que "Panza de burro" no es un libro para todo el mundo, pero merece la pena arriesgarse. Seguiré de cerca a Andrea Abreu porque estoy segura que hará cosas muy interesantes.

Con cierto tinte de novela costumbrista, esta pequeña historia está cargada de oscuridad. Una oscuridad que no se muestra de forma explícita sino que va impregnando la obra y arrastra al lector a una sensación de desasosiego difícil de definir.

Lo que a priori podría ser un relato infantil de dos jóvenes amigas que viven en un pueblo de Tenerife, esconde algo más doloroso e incluso turbio. Una relación tóxica en la que una de las partes ha sucumbido por completo a la admiración obsecada y peligrosa de la otra.

El despertar sexual, los cánones de belleza, la relación con la comida o algunas inadecuadas relaciones familiares, son algunos de los temas a los que nos acercaremos bajo el filtro de estas dos protagonistas sin ningún tipo de censura.

Al terminar esta novela, tendrás la sensación de haber leído una propuesta muy interesante y diferente pero estarás un poquito rota, quizá descolocada, no sabría poner nombre al estado que deja este libro.

Al principio he de reconocer que me chirriaba muchísimo la forma en que está escrito, pero a la larga entiendes que es la mejor manera de reproducir fielmente el nivel sociocultural de la zona y sus habitantes. de algún modo, la autora consigue dotar de voz propia a la niña que cuenta la historia, realmente parece que está junto a ti narrando sus experiencias.

En definitiva, a pesar de que ya había leído buenas críticas de esta obra, ha conseguido sorprenderme. Una de esas lecturas difíciles de olvidar.

Cuando lo que rodea es un ambiente de pobreza absoluta, económica y moral; cuando el acceso a la educación está restringido; cuando la falta de higiene es lo habitual, los habitantes expresan diferentes deseos de escapar de ahí. O escapan de diferentes formas: Hay quienes deben ir al sur de la isla para trabajar, lo que implica no estar con la familia sino sacarla adelante como sea. Hay quienes huyen de la isla dejando a la familia desamparada. Y hay quienes deciden abandonar este mundo que les ha tocado en suerte porque no lo soportan más. El desaliento se ha apoderado de ellos.

Andrea Abreu escribe Panza de burro para denunciar esta situación.

Pocos libros habrá más implacables que esta novela. Y no es que en sus páginas haya un maltrato específico, bueno, lo hay, pero su autora no se ensaña; no le hace falta; la imaginación casi siempre es más poderosa que la certeza y está claro que cuando un niño no cumple las expectativas que sus mayores tienen puestas en él, como el macho que es, va a sufrir psicológica y físicamente no solo por causa de sus compañeros sino por la de sus propios progenitores «Era el abuelo de Juanito, que llevaba el cinturón en la mano […] del miedo que me dio me entraron unas ganas de mear muy fuertes […] Nos soltamos. Los gritos de Juanito resonaban hasta más allá del cruce». Juanito, un amigo de la protagonista de Panza de burro, es maltratado por su abuelo por ser homosexual. Es una niña en el cuerpo de un niño y eso no se lo va a perdonar nadie de su entorno. La narradora protagonista lo sabe, por eso siente pena por él, incluso sabe que nada cambiará en el futuro, «De repente lo vi en mi cabeza ya de grande, trabajando en el Sur, en una cooperativa de tomates […] entristecido en medio de un montón de hombres riéndose de él y él […] como una viejita de ochenta años, como una mujer vieja».

Andrea Abreu nos recuerda a través de Juanito, de Juanita Banana, que el maltrato tiene consecuencias graves a largo plazo, y a corto; el ambiente en el que se mueven las protagonistas, Isora y la narradora sin nombre, no es el adecuado para unas niñas de diez años. No sabemos el nombre de esta niña, nadie la llama por él, solo su amiga Isora la denomina “Shit” y así se siente ella y así, descorazonados, nos sentimos los lectores al enterarnos. Lo tiene asumido. No es nadie sin Isora, más desarrollada físicamente y con problemas de autoestima que resuelve con ataques de bulimia y de autolesión.

Viven en el norte de Tenerife, un pueblo de montaña donde priman las desigualdades sociales y las situaciones de penuria «ni las casas rurales ni los hoteles en costrusión podían salvar a abuela de todas las deudas que le dejó abuelo antes de irse».

La familia de Shit es pobre, ella se cría con la abuela, porque sus padres trabajan de sol a sol para pagar las deudas que dejó el abuelo cuando las abandonó. No tienen oportunidades. Tampoco Juanito. Ni Isora, una niña criada también por su abuela y su tía desde que su madre se suicidó. Isora quisiera ser como su madre y, sobre todo, quisiera tenerla a su lado.

Los niños son pocos en el pueblo y van todos a una escuela unitaria. Hay pocas distracciones, por lo que los juegos sexuales comienzan pronto. Los niños casi viven en la calle, en pleno contacto con una naturaleza limitada que también les limita la infancia. Son niños acostumbrados a vivir entre los chismes y habladurías de una población envejecida, supersticiosa, machista y sin recursos. Viven en una realidad exótica para los turistas y dura con sus habitantes. Una naturaleza que, cuando se enfada, puede dejarlos, de nuevo, sin nada.

No hay expectativas de cambio, ni para los niños ni para los adultos, desfavorecidos y olvidados, sumisos y depresivos ante la situación que les ha tocado en suerte «Se me ocurrió que la tristeza de la gente del barrio eran las nubes, las nubes clavadas en la punta del cogote, en la parte más alta de la columna vertebral, a la hora de la novela».

A pesar de todo, es bueno leer esta novela. Andrea no solo nos despierta y nos muestra una realidad, que existe aún, en algunos casos para nuestra vergüenza como seres humanos; también nos regala un libro donde encontrar una serie de canarismos, algunos en desuso por su carácter vulgar, que son una joya, testimonio de tradición y cultura.

Predominan en los diálogos, las frases cortas, con muletillas, «Doña Carmen, usté hace sopa magi, la de sobre? […] No, miniña, por qué? Dice mi abuela que la sopa magi es sopa de putas. Ah miniña, pues no sé. Yo la sopa que hago la hago de las gallinas que yo tengo».

El vocabulario que emplean los personajes es reducido, con repeticiones y alteraciones en el orden sintáctico, colocando el tema al principio para destacar de qué se va a hablar, «De que no tuviera madre, de eso no tenía envidia, la verdad. de que no tuviera madre y de que la cuidaran la tía y la abuela no tenía envidia, la verdad».

Predomina el uso de refranes y frases populares en la conversación habitual «Cuando abuela veía un bebé […] Dios lo guarde y lo bendiga de los pies a la barriga».

Es usual la formación de palabras por contaminación, «planchas de duralita» o por medio de acronimia, «cintasiva».

Común el empleo de vocablos por asociación, «fogatera», «humasera» y de expresiones formadas por asimilación de términos «pa cas abuela».

Asimismo las vocales se debilitan por comodidad en el habla «la tualla»

Es fácil encontrar casos de prótesis, «emprestó» o epéntesis, «amarisconado», «cirgüela».

También encontramos plurales vulgares mediante paragoge «no se mueve nadien» o metátesis «a mí ni me pernuncien».

En fin, los vulgarismos y canarismos son abundantes y extremos sin embargo la novela se entiende; los lectores participamos de las penalidades que a estos niños les brindan las familias, los vecinos, las redes sociales «isoritatuputita: Si K calor como el K tengo yo en el xoxito» e incluso la naturaleza. Todo se funde para ofrecerles una vida dolorosa y desesperanzada «…todo el mundo sabía que detrás de las nubes vivía un gigante de 3718 metros que podía pegarnos fuego si quería».

Una novela diferente, casi experimental, para meternos de lleno en la piel de los desfavorecidos.

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Esto ha sido una lectura relámpago. de esas por las que dejas lo que estás leyendo para ponerte con ella porque sabes que la terminarás del tirón. 172 páginas engullidas en tiempo récord. Me he metido de lleno en la historia de Isora y su amiga, nuestra narradora, alentada por todas vuestras reseñas que veía por aquí y, más concretamente, por mi amiga que también lo devoró y quería saber que opinaba aunque hayamos terminado de leer con sensaciones distintas.

Nunca había leído algo como lo de Andrea. Nunca había probado un pedacito de las islas. Escribe como hablan, ese lenguaje particular de niñas y de Canarias. Además, para mí una lectura narrada desde la infancia siempre gana puntos.

Acababa de leer las Amigas Estupendas de Elena Ferrante e incluso llegué a hacer cierta conexión entre ambas, con las amistades de las niñas de barrios humildes que con poco tienen todo porque se tienen a ellas.

Panza de burro rompe prejuicios y estereotipos. Rompe moldes en relación a otras historias que hayas podido leer antes. Dos niñas en plena éxtasis de la pre-adolescencia, sentimientos y emociones que se despiertan en ellas, episodios que resultan hasta cómicos, el despertar sexual que he leído en muchas reseñas y que es muy palpable, la cotidianidad de un barrio canario, de sus vecinos y sus qué haceres.

Tenéis que leerlo y así sacar conclusiones propias porque está claro que esta historia cala de manera diferente en cada una de nosotras.

P. d'un placer haber descubierto a Andrea :)